STFU
(Boom!)
Shut the fuck up
Shut your mouth and shut up
1 Trait's back, so it's time to get the fuck up
(Boom!)
What's the fuck's up
'Bardi 'bout to come up
Baseball bat, yeah he gonna fuck my knees up
Where the tracks at?
Where's my money bro?
I got my axe back
I'm 'bout to kill you, yo
Chop, chop, chop down both your knees
Like some trees while you're screamin': Lombardi, please!
(Bardi please, ba-ba-bardi please)
(Lombardi please)
(Bardi please, ba-ba-bardi please)
(Where the tracks at?)
(Where's my money bro?)
(Indie rock is dead, but I'm not)
(But I'm not)
(Bu-Bu-But I'm not)
(But I'm not)
Write the songs, how hard could it be?
Write the music, this shit ain't easy
Write the songs (how hard could it be?)
I gotta write the songs (write the songs)
Can't think of shit, I dunno how to write
I used this joke on the last album, right?
I'm no Shakespeare, no Vonnegut
I don't even know what a sonnet is
Welcome to the slaughterhouse
You can't even hide at your daughter's house
You signed the contract with your blood
They suck the rest if you give 'em a dud
If you don't make him the fuckin' stacks
With sufficient raps, with ten platinum tracks
He's gonna come to your house with a baseball bat
And break both of your motherfuckin' legs in half
So you pray to the Lord to forgive your sins
So you pray to the Lord to forgive your sins
(Come on!)
(One two three, motherfucker)
CABP
(Boom!)
Cale a boca, porra!
Cale a boca e fique quieto
1 Trait está de volta, então é hora de se levantar
(Boom!)
Que porra é essa?
'Bardi está prestes a subir
Taco de beisebol, sim, ele vai foder meus joelhos
Onde estão as músicas?
Cadê meu dinheiro, mano?
Recuperei meu machado
Estou prestes a te matar, mano
Corte, corte, corte ambos os joelhos
Como algumas árvores enquanto você grita: Lombardi, por favor!
(-Bardi por favor, ba-ba-bardi por favor
Lombardi, por favor
-Bardi por favor, ba-ba-bardi por favor
Onde estão as músicas?
Cadê meu dinheiro, mano?
O indie rock está morto, mas eu não estou
Mas eu não estou
Ma-Ma-Mas eu não estou
Mas eu não estou)
Escreva as músicas, quão difícil pode ser?
Escreva a música, essa merda não é fácil
Escreva as músicas (quão difícil pode ser?)
Eu tenho que escrever as músicas (escrever as músicas)
Não consigo pensar em nada, não sei escrever
Eu usei essa piada no último álbum, certo?
Eu não sou Shakespeare, nem Vonnegut
Eu nem sei o que é um soneto
Bem-vindo ao matadouro
Você não pode nem se esconder na casa da sua filha
Você assinou o contrato com seu sangue
Eles sugam o resto se você der um fracasso
Se você não fizer a porra da grana para ele
Com raps suficientes, com dez faixas de platina
Ele vai até sua casa com um taco de beisebol
E quebre as duas pernas da sua porra ao meio
Então você ora ao Senhor para perdoar seus pecados
Então você ora ao Senhor para perdoar seus pecados
(Vamos!)
(Um, dois, três, filho da puta)