Gangsta
Gangsta, gangsta, gangsta
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Escribo con la pluma del poeta muerto
Diserto de las masas para no pisar estiércol
Y soy terco, como mula, lejos de los reflectores
Pero miro, boca muda de todos mis detractores
Todas esas flores disfrazadas de matones
Pero viven con mamá porque les lava los calzones
Yo no necesito hacer pose de rudo
Ni presumir que todo mi pasado ha sido crudo
Dudo de decenas de mujeres en sus camas
Dudo de sus balas y sus caras malas
Mis canas valen más que veinte bocas gigantescas
Ustedes van de gallos pero yo tengo las crestas
Alardean, quieren que los vean
Sueñan con ser alguien y les frustra que no sean
Arriba de un ladrillo y se marean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Pisé sus cuerpos putrefactos pero me lavé los pies
De cuatro globos oculares me quedé con tres
Y llevo diez en el diploma para borrar charlatanes
Demasiados ladridos de tan pequeños canes
Lanzo panes para todos los hambrientos
No necesito dispararles porque ya están muertos
¿Quieren cuentos violentos? Miren hacia afuera
Abran la cartera, lleguen en la bestia a la frontera
Traten de alimentar a cuatro con setenta pesos
Vivan la narcoguerra y esquiven calibres gruesos
Griten libertad cuando la policía reprima
Alcen un machete por la sangre campesina
Gángster el que muere por su pueblo
Un gánster verdadero no necesita letrero
Hablan y balbucean, corren pero cojean
Los verdaderos gángsters no rapean
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
¡Gangsta!
No me dispares, no te llames dueño de las calles
¡Gangsta!
Una mentira viven bla, bla, bla
Gangsta
Gangsta, gangsta, gangsta
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá
Eu escrevo com a caneta do poeta morto
Dissecação das massas para evitar pisar no estrume
E eu sou teimosa, como uma mula, longe dos holofotes
Mas eu olho, boca muda de todos os meus detratores
Todas aquelas flores disfarçadas de bandidos
Mas eles moram com a mãe porque ela lava as calças
Eu não preciso fazer uma pose rude
Nem presumir que todo o meu passado foi cru
Eu duvido de dezenas de mulheres em suas camas
Eu duvido de suas balas e suas caras ruins
Meus cabelos grisalhos valem mais do que vinte bocas gigantescas
Vocês galos, mas eu tenho as cristas
Eles se gabam, querem ser vistos
Eles sonham em ser alguém e estão frustrados por não serem
Suba um tijolo e fique tonto
Verdadeiros gangsters não estupram
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá
Eu pisei em seus corpos em putrefação, mas eu lavei meus pés
De quatro globos oculares eu fiquei com três
E eu tenho dez no diploma para apagar charlatães
Muitos latidos de cães tão pequenos
Eu jogo pães para todos os famintos
Eu não preciso atirar neles porque eles já estão mortos
Você quer contos violentos? Olhe para fora
Abra a carteira, pegue a fera até a fronteira
Tente alimentar quatro com setenta pesos
Viva a guerra do narcotráfico e evite medidores grossos
Gritar liberdade quando a polícia reprime
Levante um facão para o sangue dos camponeses
Gângster que morre por seu povo
Um verdadeiro gangster não precisa de um sinal
Eles falam e eles balbuciam, eles correm mas eles mancam
Verdadeiros gangsters não estupram
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá
Gangsta!
Não atire em mim, não se chame dono das ruas
Gangsta!
Uma mentira ao vivo blá, blá, blá