Los jugadores
Juegan, juegan.
Agachados, arrugados, decrépitos.
Este hombre torvo
junto a los mares de su patria, más lejana que el sol,
cantó bellas canciones.
Canción de la belleza de la tierra,
canción de la belleza de la Amada,
canción, canción
que no precisa fin.
Este otro de la mano en la frente,
pálido como la última hoja de un árbol,
debe tener hijas rubias
de carne apretada,
granada,
rosada.
Juegan, juegan.
Los miro entre la vaga bruma del gas y el humo.
Y mirando estos hombres sé que la vida es triste.
Os Jogadores
Jogam, jogam.
Abaixados, enrugados, decrépitos.
Esse homem carrancudo
junto aos mares de sua pátria, mais distante que o sol,
cantou lindas canções.
Canção da beleza da terra,
canção da beleza da Amada,
canção, canção
que não precisa ter fim.
Esse outro com a mão na testa,
pálido como a última folha de uma árvore,
deve ter filhas loiras
de carne firme,
granada,
rosada.
Jogam, jogam.
Eu os observo entre a névoa vaga do gás e da fumaça.
E olhando para esses homens, sei que a vida é triste.