Cenere
Presto al vento donerò le ultime parole
Il fuoco il tempo spezzerà
E tornerò alla terra
Senti ancora, voci tremare
Il sangue è pioggia, sulle tue mani...
Quanti sguardi immobili hai donato al nulla?
Con quanti corpi porterai l'inverno in primavera?
Senti ora, echi lontani cenere sparsa: Foglie cadute...
Le danze della morte son vanità dell'uomo:
Un'ombra che combatte la propria nullità
Ma tu non puoi restare immobile,
Devi patire, devi morire.
Cade dalle mani, terra sulle labbra
Il fuoco mi consuma, strappa via la pelle,
Le urla, le risa...non sei il vero
Non sei il puro, tu non esisti!
Non hai senso...
Tu non esisti!»”
Cinza
Logo o vento vai doar as últimas palavras
O tempo de intervalo fogo
E eu vou voltar para a terra
Olhe novamente, vozes tremer
O sangue é a chuva, em suas mãos ...
Quantas propriedades looks ter dado a nada?
Com quantos corpos você vai trazer o inverno na primavera?
Ouça agora, ecos distantes cinzas espalhadas: Folhas caídas ...
As danças de morte são a vaidade do homem:
Uma sombra que combate a sua nulidade
Mas você não pode ficar parado,
Você deve sofrer, você deve morrer.
Queda das mãos, a terra nos lábios
O fogo me consome, rasgando longe da pele,
Os gritos, risos ... você não é o real
Você não é puro, você não existe!
Você não tem nenhum sentido ...
Você não existe! '"