Suas esmolas vão esmagar
O jardim senhor
E as flores não cresceram
Semeadas ao incerto
Novos tempos vão confirmar
O quanto há temor
Simplesmente os bons deixará
O vazio a cor
E as sementes a incomodar
O acusador
A colheita se tornará
Seu maior inferno
Novos tempos vão confirmar
Do que é feito seu amor
Seu Reflexo mostrará
O vazio a cor
Para tolo prosperar
Com suas raízes
E com tempo sonhará
Seus desejos profanos
Ao acordar sucumbirá
Com seu falso valor
E o lamento cessará
Na arte final
De olhos bem abertos
Para não enxergar
Os espinhos dessa vida
Que crescem a cada dia
Não há como colher
Sem se sujar
Os espinhos dessa vida
Servem para florescer