Milonga de Mis Amores
Oigo tu voz
Engarzada en los acordes de una Iírica guitarra...
Sos milonga de otros tiempos... Yo te vi crecer
Prendida en las polleras de un bailongo guapo y rompedor
Como jamás ha de volver.
Nadie, tal vez,
Comprendió mejor las penas y el sentir de mi barriada...
Sin embargo te olvidaron y en el callejón
Tan sólo una guitarra te recuerda, criolla como vos,
Y en su gemir tiembla mi ser.
Vuelvo cansado de todo
Y en mi corazón lloran los años...
Mi vida busca tan sólo
La tranquilidad del viejo barrio...
Y encuentro todo cambiado menos tu canción, milonga mía...
El progreso ha destrozado toda la emoción
De mi arrabal.
Quiero olvidar
Y tus notas van llenando de tristeza el alma mía...
He cruzado tantas veces ese callejón,
Llevando entre los labios un silbido alegre y tu cantar
Emborrachando el corazón.
Era feliz
Entregado a las caricias de la única sincera
Que acunó una primavera que no floreció...
Milonga, ya no puedo continuar... El llanto me venció...
Quiero olvidar... Y pienso más.
Milonga de Mis Amores
Eu ouço sua voz
Consagrado nos acordes de uma guitarra Iírica ...
Sos Milonga outras vezes ... Eu vi você crescer
Fixado para as saias de um salão de dança bonito e inovador
Como ele nunca voltou.
Ninguém, talvez,
Melhor entendeu a dor eo sentimento de meu bairro ...
Mas você esqueceu e no beco
Apenas uma guitarra lembra você, como você crioulo,
No seu pranto sacode o meu ser.
Mais uma vez eu cansado de tudo
E no meu coração chorar dos anos ...
Minha vida só olhando
A tranquilidade do bairro antigo ...
E eu acho tudo mudou menos que sua música, a minha milonga ...
Progress abalou toda a emoção
Do meu subúrbio.
Quero esquecer
E suas notas estão cheios de tristeza minha alma ...
Eu cruzei muitas vezes que ruela,
Entre os lábios usando um apito alegre e cantam o seu
Bêbado coração.
Ele estava feliz
Entregue às carícias do único honesto
Isso embalou uma primavera não floresceu ...
Milonga, eu não posso continuar ... Chorando me bater ...
Eu quero esquecer ... E eu acho mais.
Composição: José María Contursí / Pedro Laurenz