The Berserker's Field Of Whores
The smell of murder runs down your filthy thighs
A martyr's not a martyr if he doesn't fucking die
You can't go slow with it
Your ribs will show with it
Your skin will rip off leaving you exposed
The bezerker in his docile mode
His campaign of terror
On fetal souls ungrown
The seed of mortal wives
To keep for his own
Slumber is the hunger for the whores he has sown
In fields of wretched women who have sold him their souls
You can't grow with them
They're just thrown
Into a pile that will rot and implode
I am the harvester of woe
I live beneath this tyrants throne
I seek for that which he throws
To have for my own
The bezerker in his docile mode
The bezerker in his docile mode
I'll take what is thrown from his field of whores
His campaign of terror
On fetal souls ungrown
The seed of mortal wives
To keep for his own
The bezerker in his docile mode
O Campo de Prostitutas do Berserker
O cheiro de assassinato escorre pelas suas coxas imundas
Um mártir não é mártir se não morrer de verdade
Você não pode ir devagar com isso
Suas costelas vão aparecer com isso
Sua pele vai rasgar, te deixando exposta
O berserker em seu modo dócil
Sua campanha de terror
Sobre almas fetais não crescidas
A semente de esposas mortais
Para guardar para si
O sono é a fome pelas prostitutas que ele semeou
Em campos de mulheres miseráveis que lhe venderam suas almas
Você não pode crescer com elas
Elas são apenas jogadas
Em uma pilha que vai apodrecer e implodir
Eu sou o colhedor da dor
Vivo debaixo do trono desse tirano
Busco aquilo que ele descarta
Para ter para mim
O berserker em seu modo dócil
O berserker em seu modo dócil
Vou pegar o que é jogado do seu campo de prostitutas
Sua campanha de terror
Sobre almas fetais não crescidas
A semente de esposas mortais
Para guardar para si
O berserker em seu modo dócil