Mithrandir's tale
When evening in the Shire was grey
His footsteps on the Hill were heard;
Before the dawn he went away
On journey long without a word.
From Wilderland to Western shore,
From northern waste to southern hill,
Through dragon-lair and hidden door
And darkling woods he walked at will.
With Dwarf and Hobbit, Elves and Men,
With mortal and immortal folk,
With bird on bough and beast in den,
In their own secret tongues he spoke.
A deadly sword, a healing hand,
A back that bent beneath its load;
A trumpet voice, a burning brand,
A weary pilgrim on the road.
A lord of wisdom throned he sat,
Swift in anger, quick to laugh;
An old man in a battered hat
Who leaned upon a thorny staff.
He stood upon the bridge alone
And Fire and Shadow both defied;
His staff was broken on the stone,
In Khazad-dum his wisdom died.
A História de Mithrandir
Quando a noite na Comarca estava cinza
Seus passos na Colina eram ouvidos;
Antes do amanhecer ele partiu
Em uma longa jornada sem uma palavra.
De Wilderland à costa ocidental,
Do deserto do norte à colina do sul,
Através de covil de dragão e porta escondida
E nas florestas sombrias ele caminhou à vontade.
Com Anões e Hobbits, Elfos e Homens,
Com mortais e imortais,
Com pássaro no galho e besta na toca,
Em suas próprias línguas secretas ele falava.
Uma espada mortal, uma mão curadora,
Uma costas que se curvava sob o peso;
Uma voz de trompete, uma marca ardente,
Um peregrino cansado na estrada.
Um senhor de sabedoria, ele se sentou no trono,
Rápido na raiva, ágil para rir;
Um velho com um chapéu surrado
Que se apoiava em um bastão espinhoso.
Ele ficou sozinho na ponte
E desafiou tanto o Fogo quanto a Sombra;
Seu bastão se quebrou na pedra,
Em Khazad-dum sua sabedoria morreu.