Cambalache
Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé
En el quinientos seis y en el dos mil también
Que siempre ha habido chorros, maquiavélicos y estafadores
Contentos y amargados, valores y dubles
Pero que el siglo veinte es un despliegue
De maldad insolente, ya no hay quien lo niegue
Vivimos revolcados en un merengue
Y en un mismo lodo todos manoseados
Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor
Ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador
Todo es igual, nada es mejor
Lo mismo un burro que un gran profesor
No hay aplazados, ni escalafón
Los inmorales nos han igualado
Si uno vive en la impostura
Y otro roba en su ambición
Da lo mismo que si es cura
Colchonero, rey de bastos
Caradura o polizón
Que falta de respeto
Que atropello a la razón
Cualquiera es un señor
Cualquiera es un ladrón
Mezclados con Stavisky
Van Don Bosco y la Mignón
Carnera y Napoleón
Don Chicho y San martín
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha mezclado la vida
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia junto a un calefón
Siglo veinte, cambalache, problemático y febril
El que no llora, no mama, y el que no afana es un gil
Dale no más, dale que va
Que allá en el horno se vamos a encontrar
No pienses más, siéntate a un lado
Que a nadie importa si naciste honrado
Que es lo mismo el que labura
Noche y día como un buey
Que el que vive de los otros
Que el que mata o el que cura
O esta fuera de la ley
Vivimos revolcaos en un merengue
Y en un mismo lodo todos manoseados
Cambalache
Que o mundo foi e sempre será uma porcaria, já sei
No quinhentos e seis e no dois mil também
Que sempre teve ladrões, maquiavélicos e enganadores
Felizes e amargurados, valores e falsidades
Mas que o século vinte é um espetáculo
De maldade descarada, já não dá pra negar
Vivemos atolados em um merengue
E no mesmo lamaçal todos se sujando
Hoje parece que é a mesma coisa ser honesto ou traidor
Ignorante, sábio, ladrão, generoso, enganador
Tudo é igual, nada é melhor
A mesma coisa um burro que um grande professor
Não há reprovados, nem hierarquia
Os imorais nos igualaram
Se um vive na impostura
E outro rouba por ambição
Não faz diferença se é padre
Torcedor, rei de paus
Sem vergonha ou clandestino
Que falta de respeito
Que atropelo à razão
Qualquer um é um senhor
Qualquer um é um ladrão
Misturados com Stavisky
Vão Don Bosco e a Mignón
Carnera e Napoleão
Don Chicho e San Martín
Igual na vitrine desrespeitosa
Dos cambalaches
A vida se misturou
E ferida por uma espada sem remaches
Vê a Bíblia chorar junto a um aquecedor
Século vinte, cambalache, problemático e febril
Quem não chora, não mama, e quem não rouba é um otário
Vai, não para, vai que vai
Que lá no forno a gente vai se encontrar
Não pense mais, sente-se ao lado
Que a ninguém importa se você nasceu honesto
Que é a mesma coisa quem trabalha
Dia e noite como um boi
Que quem vive dos outros
Que quem mata ou quem cura
Ou está fora da lei
Vivemos atolados em um merengue
E no mesmo lamaçal todos se sujando