Yo Me Bajo En Atocha
Con su boina calada, con sus guantes de seda,
su sirena varada, sus fiestas de guardar,
su vuelva usted mañana, su salvese quien pueda,.
Su partidita de mus, su fulanita de tal.
Con su todo es ahora, con su nada es eterno,
con su rap y su chotis, con su okupa y su skin,
aunque muera el verano y tenga prisa el invierno
la primavera sabe que la espero en Madrid.
Con su otoño Velázquez, con su Torre Picasso,
su santo y su torero, su Atleti, su Borbón,
sus gordas de Botero, sus hoteles de paso,
Su taleguito de hash, sus abuelitos al sol.
Con su hoguera de nieve, su verbena y su duelo,
su dieciocho de julio, su catorce de abril.
A mitad de camino entre el infierno y el cielo...
yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid.
Aunque la noche delire como un pájaro en llamas,
aunque no dé a la gloria la Puerta de Alcalá,
aunque la maja desnuda cobre quince y la cama,
aunque la maja vestida no se deje besar,
"Pasarelas Cibeles", cárcel de Yeserías,
Puente de los Franceses, tascas de Chamberí,
ya no sueña aquel niño que soñó que escribía,
Corazón de María, no me dejes así...
Corte de los Milagros, Virgen de la Almudena,
chabolas de uralita, Palacio de Cristal,
con su "no pasarán" con sus "vivan las caenas",
su cementerio civil, su banda municipal.
He llorado en Venecia,
me he perdido en Manhattan,
he crecido en La Habana, he sido un paria en París,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
pero siempre hay un tren
que desemboca en Madrid.
Pero siempre hay un niño que envejece en Madrid,
pero siempre hay un coche que derrapa en Madrid,
pero siempre hay un fuego
que se enciende en Madrid,
pero siempre hay un barco que naufraga en Madrid,
pero siempre hay un sueño
que despierta en Madrid,
pero siempre hay un vuelo de regreso a Madrid.
Eu Desço em Atocha
Com sua boina na cabeça, com suas luvas de seda,
sua sirene encalhada, suas festas de guardar,
sua volta amanhã, seu salve-se quem puder.
Sua partidinha de mus, sua fulaninha de tal.
Com seu tudo é agora, com seu nada é eterno,
com seu rap e seu chotis, com seu okupa e seu skin,
mesmo que o verão morra e o inverno tenha pressa,
a primavera sabe que a espero em Madrid.
Com seu outono Velázquez, com sua Torre Picasso,
santo e seu toureiro, seu Atleti, seu Borbón,
suas gordas de Botero, seus hotéis de passagem,
seu saquinho de hash, seus vovôs ao sol.
Com sua fogueira de neve, sua festa e seu luto,
sua dezoito de julho, seu catorze de abril.
No meio do caminho entre o inferno e o céu...
eu desço em Atocha, eu fico em Madrid.
Mesmo que a noite delire como um pássaro em chamas,
mesmo que a glória não chegue pela Porta de Alcalá,
mesmo que a maja nua cobre quinze e a cama,
mesmo que a maja vestida não se deixe beijar,
"Passarelas Cibeles", prisão de Yeserías,
Ponte dos Franceses, tascas de Chamberí,
já não sonha aquele menino que sonhou que escrevia,
Coração de Maria, não me deixe assim...
Corte dos Milagres, Virgem de Almudena,
casas de uralita, Palácio de Cristal,
com seu "não passarão" com seus "viva as cadeias",
seu cemitério civil, sua banda municipal.
Eu chorei em Veneza,
me perdi em Manhattan,
cresci em Havana, fui um pária em Paris,
México me atormenta, Buenos Aires me mata,
mas sempre há um trem
que desemboca em Madrid.
Mas sempre há uma criança que envelhece em Madrid,
mas sempre há um carro que derrapa em Madrid,
mas sempre há um fogo
que se acende em Madrid,
mas sempre há um barco que naufraga em Madrid,
mas sempre há um sonho
que acorda em Madrid,
mas sempre há um voo de volta a Madrid.