Samantha

Samantha scende le scale di un policentro attrezzato comunale,

trentanni e poi l' appartamento sarà suo, o meglio,

dei suoi genitori che ogni mese devono strappare il mutuo da uno stipendio da fame,

ma Milano è tanto grande da impazzire

e il sole incerto becca di sguincio, in questa domenica d' aprile,

ogni pietra, ogni portone ed ogni altro ammennicolo urbanistico,

ma Samantha saltella, non sa d' avere lunghe gambe da cervo

e il seno, come si dice, in fiore, teso, sopra a un corpo ancora acerbo

e Samantha, Samantha ancora non sa d' avere un destino da modella

e corre allegra lungo i graffiti osceni delle scale quasi donna, quasi bella.

E fuori: Milano muore di malinconia, di sole che tramonta là in periferia,

di auto del ritorno, famiglie, freni e gas di scarico.

Lontano il centro è quasi un altro mondo, San Siro un urlo che non cogli a fondo,

ti taglia un senso vago di infinito panico.

Spunta un gasometro dietro a muri neri, oziosi vagolano i tuoi pensieri

e in aria il cielo è un qualche cosa viola carico...

Andrea è giù nel cortile, jeans regolari e faccia da vinile,

giacca a vento come dio comanda e legata al polso la bandana, un piede contro al muro e lì

l' aspetta perchè vuol parlarle, niente, forse d' amore, ma non sa che dire,

con le parole quasi lombarde che non sanno uscire

e si accende rabbioso una Marlboro di alibi

e si guardano di sbieco, appena un cenno istintivo di saluto,

ma a Samantha batte il cuore da morire mentre Andrea rimane muto;

e lei ritornerà con le MS per suo padre steso davanti a qualche canale

e lui mediterà al bar dietro a una birra che la vita può far male...

E Milano sembra che sia li a abbracciarsi quei due che non sapranno più parlarsi,

solo sfiorarsi in un momento vago e via.

Samantha presto cambierà quartiere per un destino che non sa vedere,

e Andrea diventerà padrone d' una pizzeria.

Ed io, burattinaio di parole, perchè mi perdo dietro a un primo sole,

perchè mi prende questa assurda nostalgia?

Samantha desce as escadas de um centro comunitário,

trinta anos e então o apartamento será dela, ou melhor,

dos pais que todo mês têm que tirar o financiamento de um salário miserável,

mas Milão é tão grande que dá pra pirar

e o sol incerto bate de lado, neste domingo de abril,

cada pedra, cada porta e cada outro trambolho urbano,

mas Samantha pula, não sabe que tem pernas longas como um cervo

e o peito, como se diz, em flor, firme, em um corpo ainda imaturo

e Samantha, Samantha ainda não sabe que tem um destino de modelo

e corre alegre pelos grafites obscenos das escadas, quase mulher, quase linda.

E lá fora: Milão morre de melancolia, do sol que se põe lá na periferia,

de carros voltando, famílias, freios e escapamentos.

Lá longe o centro é quase outro mundo, San Siro um grito que não se entende,

te corta um sentimento vago de pânico infinito.

Surge um gasômetro atrás de muros negros, seus pensamentos vagam ociosos

e no ar o céu é algo roxo carregado...

Andrea está lá embaixo no pátio, jeans normais e cara de vinil,

jaqueta corta-vento como Deus manda e amarrada no pulso a bandana, um pé contra a parede e ali

ele a espera porque quer falar com ela, nada, talvez de amor, mas não sabe o que dizer,

com as palavras quase lombardas que não conseguem sair

e acende furioso um Marlboro de álibi

e se olham de lado, apenas um gesto instintivo de saudação,

mas o coração de Samantha bate forte enquanto Andrea fica em silêncio;

e ela voltará com as MS para seu pai estirado na frente de algum canal

e ele meditará no bar atrás de uma cerveja que a vida pode machucar...

E Milão parece que está ali abraçando os dois que não saberão mais se falar,

só se tocarem em um momento vago e pronto.

Samantha logo mudará de bairro por um destino que não consegue ver,

e Andrea se tornará dono de uma pizzaria.

E eu, marionetista de palavras, por que me perco atrás de um primeiro sol,

por que essa nostalgia absurda me pega?