Mr. Punch
Everybody gets it sometime, sorry.
Virus, fire, gryoscope, lear jet, lorry.
Choking on a chicken bone lurking in lunch;
And you're dead, dead, dead!
But not Mr. Punch
That Mr. Punch, he's a rum one, ain't he?
Strapping as his yapping little wife is dainty
Hit her with a big stick, give her what for
And she's dead, dead, dead
On the crimson floor
(repeat)
In the real world, all effects are casual
Amble backstage, see the sticks and swozzle
Talk to the Professor of the tricks of his trade
Ask him for his flask, it's only lemonade...
But,
Here comes a Crocodile, here comes Clootie
Hear the Beadle wheedle, and the ghost of Judy
Rattling her ribs in rodomontade
They're all dead, dead, dead
In the old arcade
(repeat)
Senhor Porrada
Todo mundo passa por isso às vezes, desculpa.
Vírus, fogo, giroscópio, jato particular, caminhão.
Engasgando com um osso de frango escondido no almoço;
E você tá morto, morto, morto!
Mas não o Senhor Porrada
Esse Senhor Porrada, ele é um figura, não é?
Fortão, enquanto sua esposa tagarela é delicada.
Dá uma pancada nela, mostra quem manda
E ela tá morta, morta, morta
No chão vermelho
(repete)
No mundo real, todos os efeitos são casuais
Caminhe pelos bastidores, veja os bastões e a trapaça
Converse com o Professor dos truques do seu ofício
Peça pra ele a garrafinha, é só limonada...
Mas,
Aí vem um Crocodilo, aí vem Clootie
Ouça o Beadle se fazendo de bonzinho, e o fantasma da Judy
Rangendo suas costelas em bravata
Eles estão todos mortos, mortos, mortos
Na velha arcade
(repete)
Composição: Christopher Ewen / Stephin Merritt