Canzone Di Notte
Ore confuse nella notte, la malinconia non è uno stato d' animo,
le vite altrui si sono rotte e sembra non esista più il tuo prossimo.
Ti vesti un poco di silenzio, hai la dolce illusione di esser solo,
son macchine che passano od è il vento, o sono i tuoi pensieri alzati in volo.
I tuoi pensieri un po' ubriachi, danzando per le strade si allontanano,
ti son sfuggiti dalla mano e il giorno sembra ormai così lontano
e il giorno sembra ormai così lontano...
Mattino o notte, hai perso il tempo, la malinconia ti sembra di toccarla,
ma forse è l'ora dell' avvento e chiami l' ironia per aiutarla.
E forse c'è qualcuno che ora muore, e forse c'è qualcuno che ora nasce,
qualcuno compie un crimine d' onore, passeggiano sui viali le bagasce.
Bagasce sono i tuoi ricordi che fra canzoni e vino ti disturbano,
che ti molestano pian piano e il giorno sembra ormai così lontano,
e il giorno sembra ormai così lontano....
Mattino o notte, cosa importa? I giorni sono nuvole distratte.
Suonerò l'ora alla tua porta e l' orologio è il sangue tuo che batte.
Quando verrà il tempo di partire l' ora avrà il medesimo colore:
sembra sempre un poco di morire nel momento eroico dell'amore...
Se ridi o piangi è sempre uguale, le cose nel ricordo poi si sfumano,
il sacro si unirà al profano e il giorno sembra ormai così lontano
e il giorno sembra ormai così lontano....
Mattino o notte, dentro e fuori, sei certo o cerchi la consolazione?
Son bianco e nero sol colori, o facce ambigue della tua prigione?
Cerchi sempre ciò che ti è lontano, dopo dici: "Tutto è relativo,"
ma l' ironia e il dolor dicono invano che sei certo solo di esser vivo.
Ma c'è ancor tempo per pensare, per maledire e per versare il vino,
per pianger, ridere e giocare e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino,
e il giorno sembra ormai così vicino...
Canção da Noite
Horas confusas na noite, a melancolia não é só um estado de espírito,
vidas alheias se quebraram e parece que não existe mais o próximo.
Você se veste um pouco de silêncio, tem a doce ilusão de estar sozinho,
são máquinas que passam ou é o vento, ou são seus pensamentos que voam.
Seus pensamentos um pouco embriagados, dançando pelas ruas se afastam,
te escaparam das suas mãos e o dia parece agora tão distante
e o dia parece agora tão distante...
Manhã ou noite, você perdeu a noção do tempo, a melancolia parece palpável,
mas talvez seja a hora da chegada e você chama a ironia pra ajudar.
E talvez haja alguém que agora morre, e talvez haja alguém que agora nasce,
alguém comete um crime de honra, as prostitutas passeiam pelos calçadões.
Prostitutas são suas memórias que entre canções e vinho te incomodam,
te perturbam aos poucos e o dia parece agora tão distante,
e o dia parece agora tão distante....
Manhã ou noite, o que importa? Os dias são nuvens distraídas.
Vou tocar a hora na sua porta e o relógio é seu sangue que pulsa.
Quando chegar a hora de partir, o tempo terá a mesma cor:
sempre parece um pouco de morrer no momento heroico do amor...
Se você ri ou chora é sempre igual, as coisas na memória se desfocam,
o sagrado se unirá ao profano e o dia parece agora tão distante
e o dia parece agora tão distante....
Manhã ou noite, dentro e fora, você tem certeza ou busca consolo?
Sou preto e branco, só cores, ou rostos ambíguos da sua prisão?
Você sempre busca o que está longe, depois diz: "Tudo é relativo,"
mas a ironia e a dor dizem em vão que você só tem certeza de estar vivo.
Mas ainda há tempo pra pensar, pra amaldiçoar e pra derramar vinho,
para chorar, rir e brincar e o dia parece agora tão perto,
e o dia parece agora tão perto,
e o dia parece agora tão perto,
e o dia parece agora tão perto...