Lettera
In giardino il ciliegio è fiorito agli scoppi del nuovo sole,
il quartiere si è presto riempito di neve di pioppi e di parole.
All' una in punto si sente il suono acciottolante che fanno i piatti,
le TV son un rombo di tuono per l' indifferenza scostante dei gatti;
come vedi tutto è normale in questa inutile sarabanda,
ma nell' intreccio di vita uguale soffia il libeccio di una domanda,
punge il rovaio d' un dubbio eterno, un formicaio di cose andate,
di chi aspetta sempre l' inverno per desiderare una nuova estate...
Son tornate a sbocciare le strade, ideali ricami del mondo,
ci girano tronfie la figlia e la madre nel viso uguali e nel culo tondo,
in testa identiche, senza storia, sfidando tutto, senza confini,
frantumano un attimo quella boria grida di rondini e ragazzini;
come vedi tutto è consueto in questo ingorgo di vita e morte,
ma mi rattristo, io sono lieto di questa pista di voglia e sorte,
di questa rete troppo smagliata, di queste mete lì da sognare,
di questa sete mai appagata, di chi starnazza e non vuol volare...
Appassiscono piano le rose, spuntano a grappi i frutti del melo,
le nuvole in alto van silenziose negli strappi cobalto del cielo.
Io sdraiato sull' erba verde fantastico piano sul mio passato,
ma l' età all' improvviso disperde quel che credevo e non sono stato;
come senti tutto va liscio in questo mondo senza patemi,
in questa vista presa di striscio, di svolgimento corretto ai temi,
dei miei entusiasmi durati poco, dei tanti chiasmi filosofanti,
di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti...
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende? Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l' arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?
Come vedi tutto è usuale, solo che il tempo stringe la borsa
e c'è il sospetto che sia triviale l' affanno e l' ansimo dopo una corsa,
l' ansia volgare del giorno dopo, la fine triste della partita,
il lento scorrere senza uno scopo di questa cosa... che chiami... vita...
Carta
No jardim a cerejeira floresceu com os raios do novo sol,
o bairro logo se encheu de neve de álamos e de palavras.
À uma em ponto se ouve o som tilintante que fazem os pratos,
a TV é um trovão pela indiferença distante dos gatos;
como você vê, tudo é normal nessa inútil sarabanda,
mas no entrelaçar da vida igual sopra o vento de uma pergunta,
cutuca o roer de uma dúvida eterna, um formigueiro de coisas passadas,
de quem sempre espera o inverno pra desejar um novo verão...
As ruas voltaram a florescer, bordados ideais do mundo,
caminham orgulhosas a filha e a mãe com o rosto igual e o bumbum redondo,
na cabeça idênticas, sem história, desafiando tudo, sem fronteiras,
quebram um instante aquela arrogância gritando de andorinhas e meninos;
como você vê, tudo é comum nesse engarrafamento de vida e morte,
mas eu me entristeço, eu estou feliz com essa pista de desejo e sorte,
dessa rede muito rasgada, dessas metas ali pra sonhar,
dessa sede nunca saciada, de quem grita e não quer voar...
As rosas murcham devagar, brotam em cachos os frutos da macieira,
as nuvens lá em cima vão silenciosas nos rasgos de cobalto do céu.
Eu deitado na grama verde fantasio devagar sobre meu passado,
mas a idade de repente dispersa o que eu acreditava e não fui;
como você sente, tudo flui suave nesse mundo sem preocupações,
nesta visão capturada de raspão, de desenrolar correto dos temas,
dos meus entusiasmos que duraram pouco, dos muitos chiasmos filosofantes,
das histórias trágicas nascidas por brincadeira, muito próximas ou muito distantes...
Mas o tempo, o tempo quem me devolve? Quem me dá de volta aquelas estações
de vidro e areia, quem me recupera a raiva e o gesto, mulheres e canções,
os amigos perdidos, os livros devorados, a alegria plena dos apetites,
a sede saudável dos sedentos, a fé cega em pobres mitos?
Como você vê, tudo é usual, só que o tempo aperta a bolsa
e há o suspeita de que seja trivial o esforço e o fôlego após uma corrida,
a ansiedade vulgar do dia seguinte, o triste fim da partida,
o lento escorrer sem um propósito dessa coisa... que você chama... vida...