Parole
Parole, son parole, e quante mai ne ho adoperate
e quante ancora lette e poi sentite,
a raffica, trasmesse, a mano tesa, sussurrate,
sputate, a tanti giri, riverite,
adatte alla mattina, messe in abito da sera,
all' osteria citabili o a Cortina e o a Marghera.
Con gioia di parole ci riempiamo le mascelle
e in aria le facciamo rimbalzare
e se le cento usate sono in fondo sempre quelle
non è importante poi comunicare,
è come l' uomo solo che fischietta dal terrore
e vuole nel silenzio udire un suono, far rumore.
Mio caro amore, si è un po' come commessi viaggiatori
con campionari di parole e umori a ritmi di trecento e più al minuto;
amore muto, beati i letterari marinai, così sul taciturno e cerca guai,
così inventati e pieni di coraggio...
Io non son quei marinai, parole in rima ne ho già dette
e tante, strano, ma ne faccio dire
nostalgiche, incazzate, quanto basta maledette,
ironiche quel tanto per servire
a grattarsi un po' la rogna, soffocati dal collare
adatto per i cani o per la gogna del giullare.
Poi andare sopra un palco per compenso o l' emozione:
chi non ha mai sognato di provare?
Sia chi ha capito tutto e tutto sa per professione
ed ha un orgasmo a scrivere o a fischiare,
sia quelli che ti adorano fedeli, senza intoppi,
coi santi non si scherza, abbasso il Milan, viva Coppi!
Amore sappi, beato chi ha le musiche importanti,
le orchestre, luci e viole sviolinanti, non queste mie di fil di ferro e spago;
amore vago, mi tocca coi miei due giri costanti
fare il make-up a metonimie erranti: che gaffe proprio all'età della ragione...
E sì son tanti gli anni, ma se guardo ancora pochi,
Voltaire non ci ha insegnato ancora niente,
è questo quel periodo in cui i ruggiti si fan fiochi
oppure si ruggisce veramente
ed io del topo sovrastrutturale me ne frego;
chi sia Voltaire, mi dite? Va beh, dopo ve lo spiego.
E se pensate questi i vaniloqui di un anziano,
lo ammetto, ma mettiamoci d' accordo
conosco gente pìa, gente che sa guardar lontano
e alla maturità dicon sia sordo
perchè i rincoglioniti d' ogni parte odian parecchio
la libertà e la chiamano "vagiti", o "ostie" d'un vecchio.
Amore a specchio, è tanto bello urlare dagli schermi,
gettare a terra falsi pachidermi coprendo ad urla il vuoto ed il timore.
Qui sul mio onore, smetterei di giocar con le parole,
ma è un vizio antico e poi quando ci vuole per la battuta mi farei spellare...
E le chiacchiere son tante e se ne fan continuamente,
è tanto bello dar fiato alle trombe
o il vino o robe esotiche rimbomban nella mente,
esplodono parole come bombe,
pillacchere di fango, poesie dette sulla sedia,
ghirlande di semantica e gran tango dei mass-media.
Dibattito in diretta, miti, spot, ex-cineforum,
talk-show, magazine, trend, poi T.V. e radio,
telegiornale, spazi, nuovo, gadget, pista, quorum,
dietrismo, le tangenti, rock e stadio
deviati, bombe, agenti, buco e forza del destino,
scazzato, paranoia e gran minestra dello spino.
Amore fino, lo so che in questo modo cerco guai,
ma non sopporto questi parolai, non dire più che ci son dentro anch' io,
amore mio, se il gioco è essere furbo e intelligente
ti voglio presentare della gente e certamente presto capirai...
Ci sono, sai, nascosti dietro a pieghe di risate
che tiran giù i palazzi dei coglioni,
più sobri e più discreti e che fan meno puttanate
di me che scrivo in rima le canzoni,
i clown senza illusione, fucilati ad ogni muro,
se stan così le cose dei buffoni sia il futuro.
Son quelli che distinguono parole da parole
e sanno sceglier fra Mercuzio e Mina,
che fanno i giocolieri fra le verità e le mode,
i Franti che sghignazzano a dottrina
e irridono ai proverbi e berceran disincantati:
"Frà Mina e Frà Mercuzio son parole, e non son frati !"
Palavras
Palavras, são palavras, e quantas eu já usei
E quantas ainda li e depois ouvi,
Em um turbilhão, transmitidas, com a mão estendida, sussurradas,
Cuspidas, em muitos giros, reverenciadas,
Adequadas para a manhã, vestidas de gala,
Na taverna, citáveis ou em Cortina e Marghera.
Com alegria de palavras, enchemos as bochechas
E no ar as fazemos quicar
E se as cem usadas são sempre as mesmas no fundo,
Não importa depois comunicar,
É como o homem solitário que assobia do terror
E quer no silêncio ouvir um som, fazer barulho.
Meu querido amor, é um pouco como viajantes comerciais
Com amostras de palavras e humores a trezentos por minuto;
Amor mudo, felizes os marinheiros literários, assim no taciturno e buscando encrenca,
Assim inventados e cheios de coragem...
Eu não sou esses marinheiros, palavras em rima já disse
E tantas, estranho, mas faço dizer
Nostálgicas, bravas, quanto basta malditas,
Irônicas o suficiente para servir
Para coçar um pouco a coceira, sufocados pelo colar
Adequado para cães ou para a vergonha do bufão.
Depois ir para um palco por compensação ou emoção:
Quem nunca sonhou em experimentar?
Seja quem entendeu tudo e sabe tudo por profissão
E tem um orgasmo ao escrever ou assobiar,
Seja aqueles que te adoram fiéis, sem obstáculos,
Com os santos não se brinca, abaixo o Milan, viva Coppi!
Amor, saiba, feliz quem tem as músicas importantes,
As orquestras, luzes e violinos vibrantes, não essas minhas de arame e corda;
Amor vago, me toca com meus dois giros constantes
Fazer a maquiagem para metonímias errantes: que gafe, exatamente na idade da razão...
E sim, são muitos anos, mas se olho ainda poucos,
Voltaire ainda não nos ensinou nada,
É esse o período em que os rugidos se tornam fracos
Ou se rugido de verdade
E eu do rato estrutural me importo pouco;
Quem é Voltaire, me dizem? Tá bom, depois explico.
E se pensam que esses são os devaneios de um velho,
Eu admito, mas vamos nos entender
Conheço gente piedosa, gente que sabe olhar longe
E na maturidade dizem que é surdo
Porque os retardados de toda parte odeiam bastante
A liberdade e a chamam de "gemidos", ou "hóstias" de um velho.
Amor em espelho, é tão bonito gritar das telas,
Jogar no chão falsos pachidermes cobrindo com gritos o vazio e o medo.
Aqui, em meu honra, eu pararia de brincar com as palavras,
Mas é um vício antigo e quando precisa da piada eu me deixaria esfolar...
E as conversas são muitas e acontecem continuamente,
É tão bonito dar fôlego às trombetas
Ou o vinho ou coisas exóticas ressoam na mente,
Explodem palavras como bombas,
Palhaçadas de lama, poesias ditas na cadeira,
Guirlandas de semântica e grande tango dos mass-media.
Debate ao vivo, mitos, comerciais, ex-cineforum,
Talk-show, revistas, tendências, depois TV e rádio,
Jornal, espaços, novo, gadgets, pista, quórum,
Dilemas, as propinas, rock e estádio
Desviados, bombas, agentes, buraco e força do destino,
Desilusão, paranoia e grande sopa do espinho.
Amor puro, eu sei que desse jeito busco encrenca,
Mas não suporto esses faladores, não diga mais que estou dentro também,
Meu amor, se o jogo é ser esperto e inteligente
Quero te apresentar gente e certamente logo entenderás...
Existem, sabe, escondidos atrás de risadas
Que derrubam os prédios dos idiotas,
Mais sóbrios e discretos e que fazem menos besteiras
Do que eu que escrevo em rima as canções,
Os palhaços sem ilusão, fuzilados a cada muro,
Se as coisas estão assim, que os bufões sejam o futuro.
São aqueles que distinguem palavras de palavras
E sabem escolher entre Mercúrio e Mina,
Que fazem malabarismos entre verdades e modas,
Os Frantis que riem da doutrina
E zombam dos provérbios e berram desencantados:
"Entre Mina e Mercúrio são palavras, e não são frades!"