Exception Culturelle & Traffic D'armes
J'ai l'sentiment d'être dans un truc fait pour essorer la laitue
On tourne en rond, on est tout secs et on a un peu mal au cul
Ya p'tetre un truc qui fait rever mais c'est pas vraiment dans ta tete
Ya pt'etre une merde qu'est pré-machée, c'est plus facile pour être honnete
On pense putain d'carré ya plus rien qui depasse
Sauf le tube de l'été, J'me sens bien j'le reppasse
mondanité vulgaire, la mode est à la guerre
Tout ce qui faudrait c'est dé-brancher
La musique n'est plus qu'une recette pré-cuite et à faire encaisser
la soupe est servie dans nos têtes, dans votre Paris keupon branché
comme un gamin à qui ses potes font bouffer du sable et du sang
ça le fait marrer ça le fait vomir on sait pas trop si il est contant
est ce que s'ils vendaient des conserve ils auraient aussi bonne conscience
est ce qu'on les acheterait souvent ou on ferait pas la difference
La musique n'est plus qu'une recette pré-cuite et à faire encaisser
la soupe est servie dans nos tetes dans votre Paris keupon branché
On pense putain d'carré ya plus rien qui depasse
Sauf le tube de l'été, Je me sens bien j'le reppasse
modalité vulgaire le monde est à la guerre
Tout ce qui faudrait c'est dé-brancher
Cultura de Exceção & Tráfego de Armas
Sinto que tô preso em algo feito pra espremer alface
A gente gira em círculos, tá tudo seco e com um pouco de dor no fundo
Talvez tenha algo que faça sonhar, mas não tá bem na sua cabeça
Talvez tenha uma merda que já vem mastigada, é mais fácil pra ser honesto
A gente pensa, caralho, não sobra nada
Exceto o hit do verão, tô me sentindo bem, vou repetir
Vulgaridade mundana, a moda agora é a guerra
Tudo que precisava era desconectar
A música não é mais que uma receita pré-cozida pra engolir
A sopa é servida nas nossas cabeças, no seu Paris descolado
Como uma criança que os amigos fazem engolir areia e sangue
Isso faz rir, isso faz vomitar, não sabe se tá feliz
Se eles vendessem conserva, teriam a mesma consciência?
A gente compraria com frequência ou não faria diferença?
A música não é mais que uma receita pré-cozida pra engolir
A sopa é servida nas nossas cabeças, no seu Paris descolado
A gente pensa, caralho, não sobra nada
Exceto o hit do verão, tô me sentindo bem, vou repetir
Vulgaridade modal, o mundo tá em guerra
Tudo que precisava era desconectar