En Las Calles de Liniers
En las mugrientas esquinas de Liniers pierdo los días
Pues no me toca escapar
El gran apego a lo ilusorio se refleja en la vidrieras
De un trucho centro comercial
La idolatría populosa se dibuja en largas filas
Para adorar y no pensar
La piedra muerta del desvío falsamente milagrosa
Sigue ocultando la verdad
Insatisfechos, renegados que se niegan a sí mismos
Faltos de calma y de piedad
Buscan el triángulo en las líneas para alimentar su morbo
Y masturbarse en soledad
Ellas también gozan mostrándose inocentes
Son arpías, esclavas del televisor
Viven pensando en lo externo, son adictas a la vida
Buscan billetes y pasión
Solo transmito lo que observo
No es una invención de mi mente, no
Esto acontece cuando contemplo el presente
En las calles de Liniers
Más cuando el Sol, mi fiel testigo, da de lleno en el asfalto
Y derrite el alquitrán
Los fermentos nauseabundos de la basura estancada
Entorpecen mi pensar
En la esquina un policía está peleando con su hembra
Pues esta nunca le fue fiel
Bajo el paso de las vías los mendigos se revuelcan
Muy pocos los quieren mirar
Y la imberbe horda humana que desciende de los trenes
Desesperada y alocada
Contamina mi cabeza y busco amarlos como sea
Para no volver jamás
Solo transmito lo que observo
No es una invención de mi mente, no
Esto acontece cuando contemplo el presente
En las calles de Liniers
En las calles, en las calles, en las calles de Liniers
Nas Ruas de Liniers
Nas esquinas sujas de Liniers eu perco os dias
Pois não me cabe escapar
O grande apego ao ilusório se reflete nas vitrines
De um shopping vagabundo
A idolatria popular se desenha em longas filas
Pra adorar e não pensar
A pedra morta do desvio falsamente milagrosa
Segue escondendo a verdade
Insatisfeitos, renegados que se negam a si mesmos
Faltando calma e compaixão
Buscam o triângulo nas linhas pra alimentar seu desejo
E se masturbar na solidão
Elas também se divertem se fazendo de inocentes
São arpias, escravas da televisão
Vivem pensando no externo, são viciadas na vida
Buscam grana e paixão
Só transmito o que observo
Não é uma invenção da minha mente, não
Isso acontece quando contemplo o presente
Nas ruas de Liniers
Mas quando o Sol, meu fiel testemunha, bate forte no asfalto
E derrete o asfalto
Os fermentos nauseantes do lixo estagnado
Complicam meu pensar
Na esquina um policial tá brigando com sua mulher
Pois ela nunca foi fiel
Debaixo das vias os mendigos se reviram
Muito poucos querem olhar
E a horda imberbe que desce dos trens
Desesperada e alucinado
Contamina minha cabeça e eu busco amá-los de qualquer jeito
Pra não voltar jamais
Só transmito o que observo
Não é uma invenção da minha mente, não
Isso acontece quando contemplo o presente
Nas ruas de Liniers
Nas ruas, nas ruas, nas ruas de Liniers
Composição: Ricardo Iorio