Le petit cireur d'harlem s'en va dans le matin blême.
Il arpente le macadam des trottoirs de manathan.
Des soucis il n'en a cure. il n'a jamais de chaussures.
Où vont tous ces gens ? ils ont l'air pressé.
Ils vont droit devant les souliers cirés,
Mais lui n'en a cure, il n'a jamais de chaussures.
Où vont tous ces gens ? ils vont travailler.
Ils n'ont pas le temps de le regarder.
Mais lui n'en a cure, il n'a jamais de chaussures.
Hou hou wap dou wap hou hou wap dou wap
Hou hou wap dou wap hou hou wap dou wap
Hou hou wap dou wap. il n'a jamais de chaussures.