Un Adios Al Regreso
¿Qué manos, recogerán las libertades perdidas?,
quizá, las mismas que recogen las estrellas que mueren,
o tal vez, queden ahí para regocijo de algún ángel perverso.
Una lágrima sostengo en el hueco de mi mano,
¿quién podrá responder a mi pregunta?... cuando pregunto,
¿de qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto.
Que gusto a viento tienen las distancias.
Una barriada azul, allí entre las escarchas,
alborotando trinos de primaveras idas por detrás de las lomas,
inquietas de estar solas.
Esperando a aquel niño que se marchó en silencio,
con la boca partida de sabañón y hambre.
Nunca más fue a buscarte, terrón engramillado,
por los huellones hondos de los carros de paso,
embarazados todos de alfalfas y de pastos,
arrastrados por pechos, y el cortado de látigos que
no dejaban marcas... pero anunciaban algo.
Nunca volvió y quién sabe si ha de volver un año,
por detrás de la loma, algo muerto y cansado.
Para arrastrar los soles de sus días gastados,
y beber de las aguas de los ausentes charcos,
y de sus manos vuele, la inocencia de un llanto.
¿De qué están hechas las lágrimas?, que pesan tanto...
Que gusto a vientos, tienen las distancias...
Uma Despedida ao Retorno
Quais mãos vão recolher as liberdades perdidas?,
quem sabe, as mesmas que pegam as estrelas que morrem,
ou talvez, fiquem ali para o regozijo de algum anjo perverso.
Uma lágrima eu seguro no vazio da minha mão,
quem poderá responder à minha pergunta?... quando eu pergunto,
do que são feitas as lágrimas?, que pesam tanto.
Que gosto de vento têm as distâncias.
Uma comunidade azul, ali entre as geadas,
cantando trinos de primaveras que se foram por trás das colinas,
ansiosas por estarem sozinhas.
Esperando aquele menino que partiu em silêncio,
com a boca ferida de frio e fome.
Nunca mais veio te buscar, pedaço de terra coberta de grama,
pelos sulcos profundos das rodas que passaram,
todas carregadas de alfafa e pasto,
arrastadas por peitos, e o estalo dos chicotes que
não deixavam marcas... mas anunciavam algo.
Nunca voltou e quem sabe se vai voltar um dia,
por trás da colina, algo morto e cansado.
Para arrastar os sóis de seus dias gastos,
e beber das águas dos poços ausentes,
e de suas mãos voe, a inocência de um choro.
Do que são feitas as lágrimas?, que pesam tanto...
Que gosto de ventos, têm as distâncias...