Dødens Grøde
Milde vinder raskt til bris,
sender aks på flyktig vis.
Smyger over traurig åker,
sørger for at sorte engler våker.
Mesteren bak dødens grøde
legger landet langsomt øde.
Korn sprer onde, sykdom, skader
høsten ofrer fall i lange rader.
Jorden råtner, livet svinner,
plagen river alle grinder.
Fe og folk blir revet bort.
Mesteren har vunnet alle kort.
O Crescimento da Morte
Brisas suaves rapidamente se vão,
levando espigas de forma fugaz.
Deslizam sobre o campo triste,
assegurando que anjos negros vigiam.
O mestre por trás do crescimento da morte
deixa a terra lentamente desolada.
Grãos espalham males, doenças, feridas,
a colheita oferece quedas em longas fileiras.
A terra apodrece, a vida se esvai,
a praga arrasta todos os portões.
Fadas e pessoas são arrancadas.
O mestre já ganhou todas as cartas.