Il compleanno
Ogni anno, mentre scopro che Febbraio
È sensitivo, e, per pudore torbido,
con minuto fiorire, gialla irrompe
la mimosa. S'inquadra alla finestra
di quella mia dimora di una volta,
di questa dove passo gli anni vecchi.
Mentre arrivo vicino al gran silenzio,
segno sarà che niuna cosa muore
se ne ritorna sempre l'apparenza?
O saprò finalmente che la morte
Regno non ha che sopra l'apparenza?
O Aniversário
Todo ano, enquanto descubro que Fevereiro
É sensível, e, por um pudor sombrio,
com um pequeno florescer, amarela irrompe
a mimosa. Se enquadra na janela
daquela minha casa de antigamente,
da que passo os anos velhos.
Enquanto me aproximo do grande silêncio,
será sinal que nada realmente morre
se sempre retorna a aparência?
Ou finalmente saberei que a morte
não tem reino senão sobre a aparência?