Honte à qui peut chanter
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout le temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson
En mil neuf cent trente-sept que faisiez-vous mon cher
J'avais la fleur de l'âge et la tête légère
Et l'Espagne flambait dans un grand feu grégeois
Je chantais, et j'étais pas le seul y a de la joie
Et dans l'année quarante mon cher que faisiez-vous?
Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou
Et comme tout un chacun, vers le Sud, je fonçais
En chantant tout ça, ça fait d'excellents Français
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout le temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson
A l'heure de Pétain, à l'heure de Laval
Que faisiez-vous mon cher en plein dans la rafale?
Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas
Bel ami seul ce soir j'ai pleuré sur tes pas
Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte
Quand en Asie ça tombait comme à Gravelotte?
Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas
De gens, Le déserteur les croix Quand un soldat
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout le temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson
Que faisiez-vous mon cher au temps de l'Algérie
Quand Brel était vivant qu'il habitait Paris?
Je chantais, quoique désolé par ces combats
La valse à mille temps et Ne me quitte pas
Le feu de la ville éternelle est éternel
Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles
A qui fera-t-on croire que le bon populo
Quand il chante quand même, est un parfait salaud?
Honte à cet effronté qui peut chanter pendant
Que Rome brûle, elle brûle tout le temps
Honte à qui malgré tout fredonne des chansons
A Gavroche, à Mimi Pinson
Vergonha para quem pode cantar
Vergonha para esse atrevido que pode cantar durante
Que Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
Em mil novecentos e trinta e sete, o que você fazia, meu caro?
Eu tinha a flor da idade e a cabeça leve
E a Espanha ardia em um grande fogo grego
Eu cantava, e não era o único, havia alegria
E no ano quarenta, meu caro, o que você fazia?
Os teutões forçavam a fronteira, e como um louco
E como todo mundo, para o Sul, eu corria
Cantando tudo isso, isso faz excelentes franceses
Vergonha para esse atrevido que pode cantar durante
Que Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
Na hora de Pétain, na hora de Laval
O que você fazia, meu caro, no meio da tempestade?
Eu cantava, e os outros não se privavam
Caro amigo, só esta noite eu chorei por seus passos
Meu caro, um pouco mais tarde, o que fazia sua garganta
Quando na Ásia caía como em Gravelotte?
Eu cantava, me parece, assim como um monte
De gente, O desertor as cruzes Quando um soldado
Vergonha para esse atrevido que pode cantar durante
Que Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson
O que você fazia, meu caro, na época da Argélia
Quando Brel estava vivo e morava em Paris?
Eu cantava, embora triste por essas lutas
A valsa a mil tempos e Não me deixe ir
O fogo da cidade eterna é eterno
Se Deus quer o incêndio, ele quer as canções
A quem vamos fazer acreditar que o bom povo
Quando canta mesmo assim, é um perfeito canalha?
Vergonha para esse atrevido que pode cantar durante
Que Roma queima, ela queima o tempo todo
Vergonha para quem, apesar de tudo, canta canções
Para Gavroche, para Mimi Pinson