Tiro certo alvo morto
O império a pura sorte
Choro, pranto na senzala
Ser nenhum será tão forte
Cai a fé, cai o orgulho
Multidão se inflama
Corre muito alguém pega
Bala certa cala o homem
Nada sério será dito
Tudo enfim se consome
Um foi presidente
Outro não tem nome
Grito corta a noite
Medo dita o tom
Ecoam passos secos
Nos becos sem perdão
Fica a vida em suspenso
Sem rosto e sem razão