Papa Cuéntame Otra Vez
Papá, cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
Y canciones de los rolling, y niñas en minifalda.
Papá, cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores,
Y cómo cantaste al vent y ocupasteis la sorbona
En aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá, cuéntame otra vez esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en bolivia,
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
Y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá, cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
Al final de la partida no pudisteis hacer nada,
Y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: Todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
Y ya nadie canta al vent, ya no hay locos ya no hay parias,
Pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos saint denis,
Que lejos queda jean paul sartre, muy lejos aquel parís,
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en bosnia los que morían en vietnam.
Ahora mueren en bosnia los que morían en vietnam.
Ahora mueren en bosnia los que morían en vietnam.
Diga Papa Novamente
Papai, me diga mais uma vez que bela história
Gendarmes e fascistas, e estudantes com franja
E guerrilha urbana doce em bellbottoms,
E canções do rolamento, e meninas de minissaia.
Papai, me diga de novo tudo o que eu divertisteis
Estragando ditadores enferrujado velhice,
E como você cantou para desabafar e da Sorbonne ocupasteis
No maio francês nos dias de vinho e rosas.
Papai, me diga mais uma vez que bela história
Desse guerrilheiro louco morto na Bolívia,
E de quem arma e ninguém se atreveu a levá-lo de volta,
E a partir desse dia tudo parece mais feio.
Pai, diga-me novamente para que depois barricada
E depois de tanto punho e muito sangue derramado,
No final do jogo, você não poderia fazer qualquer coisa,
E sob o pavimento havia areia da praia.
Foi muito difícil derrota: Todas as coisas sonhou
Rotted nos cantos, coberto de teias de aranha,
E ninguém canta para desabafar, não mais louca e não párias,
Mas ainda tem a chuva sujo na praça.
Isso é muito santo denis maio de longe,
Até que ponto é Jean-Paul Sartre, longe que paris
Mas às vezes eu acho que, no final, deu a mesma:
Continue a bater os anfitriões que fala demais.
E siga a mesma crueldade apodrecimento morto.
Agora morrer na Bósnia aqueles que morreram no Vietnã.
Agora morrer na Bósnia aqueles que morreram no Vietnã.
Agora morrer na Bósnia aqueles que morreram no Vietnã.