Walking Around
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
Marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
Sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
Ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
Y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
Asustar a un notario con un lirio cortado
O dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
Ir por las calles con un cuchillo verde
Y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
Vacilante, extendido, tiritando de sueño,
Hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
Absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
De subterráneo solo, de bodega con muertos
Ateridos, muriendo de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
Cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
Y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
Y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
A hospitales donde los huesos salen por la ventana,
A ciertas zapaterías con olor a vinagre,
A calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
Colgando de las puertas de las casas que odio,
Hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
Hay espejos
Que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
Hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
Con furia, con olvido,
Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
Y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
Calzoncillos, toallas y camisas que lloran
Lentas lágrimas sucias.
Anda em torno
Acontece que eu estou cansado de ser um homem.
Acontece que eu entro em lojas de alfaiate e cinemas
Murcha, impenetrável, como um cisne de feltro
Navegando em uma água de origem e cinzas.
O cheiro de cabeleireiro me faz chorar em voz alta.
Eu só quero uma pausa de pedras ou lã,
Eu só quero ver nenhum estabelecimento ou jardins,
Nem os bens, sem óculos, sem elevadores.
Acontece que eu estou doente de meus pés e minhas unhas
E o meu cabelo e minha sombra.
Acontece que eu estou cansado de ser um homem.
No entanto, seria delicioso
Assustar um notário com um lírio cortado
Ou matar uma freira com um golpe na orelha.
Seria lindo
Atravesse as ruas com uma faca verde
E gritando para morrer de frio
Eu não quero permanecer enraizada na escuridão,
Vacilante, tremendo com o sono,
Para baixo, para as entranhas úmidas da Terra,
Levando-se em e pensar, comer todos os dias.
Eu não quero tanta miséria.
Eu não quero continuar a raiz e um túmulo,
Subterrâneo Sozinho, um armazém com mortos
Tremendo, morrendo de dor.
É por isso que segunda-feira arde como óleo
Quando ele me vê chegando com a minha cara condenado,
E uivos em seu caminho como uma roda ferida,
E os passos para o sangue quente noite.
E isso me empurra para certos cantos, em algumas casas úmidas,
Nos hospitais onde os ossos voam para fora da janela,
Um certo cheiro de vinagre sapato
A hedionda como rachaduras ruas.
Há pássaros de cor de enxofre, e os intestinos hediondos
Penduradas nas portas das casas que eu odeio,
Há dentes esquecidos em uma cafeteira,
Há espelhos
Isso deve ter chorado de vergonha e terror,
Há guarda-sóis em todos os lugares, e venenos, e cordões umbilicais.
Eu ando com calma, com os olhos, com sapatos,
Com raiva e esquecimento,
Passo, por meio de edifícios de escritórios e lojas ortopédicas,
E pátios com roupas penduradas na linha:
Briefs, toalhas e camisas que choram
Lento lágrimas sujas.