Tackle Box
It was two shades of brown and scratched up plastic.
It held extra line, lures, hooks, and matches.
With his last name engraved in black,
Right there by the handle on the top.
I'd slide it out of the back of his station wagon.
Lug it down the bank with my arm draggin'.
I could hardly wait for him
To lift the lid on that tackle box.
Cause I'd sail with across the South Pacific.
Stand beside him on the bow of that battle ship.
See him kiss the ground and thank the Good Lord Jesus.
And watch him run to Grandma, cryin' on the dock.
He opened up, every time he opened up
That ole tackle box.
He'd bait my hook and keep on tellin' stories
About nickel Cokes, girls, and sandlot glories.
Pickup trucks and golden fields
Long before this town knew blacktop.
I was almost ridin' with him shotgun down those dirt roads
Takin' turns on a jug of homemade shine
As he raced his buddies down through Mason Holler
Fillin' the sky with dust and kicked up rocks
He opened up every time he opened up
That ole tackle box.
He's been gone twenty years tomorrow
But I'm still holdin' on to one more wish
That God above would let be borrow Grandpa
For one more afternoon and one more fish.
Cause I'd sail with across the South Pacific.
Stand beside him on the bow of that battle ship.
See him kiss the ground and thank the Good Lord Jesus.
And watch him run to Grandma, cryin' on the dock.
He opened up, every time he opened up
That ole tackle box.
Everything he loved, he kept locked up
In that ole tackle box.
It was two shades of brown and scratched up plastic.
Caixa de Iscas
Era de dois tons de marrom e plástico arranhado.
Guardava linha extra, iscas, anzóis e fósforos.
Com seu sobrenome gravado em preto,
Bem ali na alça de cima.
Eu puxava do porta-malas da perua dele.
Arrastava até a margem com o braço arrastando.
Mal podia esperar por ele
Para levantar a tampa daquela caixa de iscas.
Porque eu navegaria pelo Pacífico Sul.
Ficaria ao lado dele na proa daquele navio de guerra.
Veria ele beijar o chão e agradecer ao Bom Senhor Jesus.
E assistiria ele correr para a vovó, chorando no cais.
Ele abria, toda vez que abria
Aquela velha caixa de iscas.
Ele colocava isca no meu anzol e continuava contando histórias
Sobre refrigerantes de cinco centavos, garotas e glórias de campinho.
Caminhonetes e campos dourados
Muito antes dessa cidade conhecer asfalto.
Eu quase estava com ele no banco da frente pelas estradas de terra
Tomando goles de um litro de cachaça caseira
Enquanto ele corria com os amigos pelo Mason Holler
Enchendo o céu de poeira e pedras levantadas.
Ele abria toda vez que abria
Aquela velha caixa de iscas.
Ele se foi há vinte anos amanhã
Mas ainda estou segurando um desejo a mais
Que Deus lá de cima me deixasse pegar o vovô
Por uma tarde a mais e uma pescaria a mais.
Porque eu navegaria pelo Pacífico Sul.
Ficaria ao lado dele na proa daquele navio de guerra.
Veria ele beijar o chão e agradecer ao Bom Senhor Jesus.
E assistiria ele correr para a vovó, chorando no cais.
Ele abria, toda vez que abria
Aquela velha caixa de iscas.
Tudo que ele amava, ele guardava trancado
Naquela velha caixa de iscas.
Era de dois tons de marrom e plástico arranhado.
Composição: Luke Bryan, Joe Doyle