La Costurera
Ahora que los ángeles duermen
Ahora que es cuando se esta mejor
Las yemas recorren sus sienes
Un recogido bajo
Y se planta una flor
Acaricia sus pómulos fuertes
Ella piensa
Que quien la va a cuidar mejor
Trabaja despacio pero no se entretiene
Que, hoy hay varios trapitos
Que empiece la funcion
Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías
Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Detrás del aplauso
Detrás de las velas
Artista no es cualquiera
Pero tampoco es artista
Al que más se le venera
Artista es mi madre
Artista era mi abuela
Artista el que llora
Y artista el que aprecia
La papiroflexia en servilletas
Las flores improvisadas
El ritmo a manos y piernas
El reciclador de lamparas
El niño que crea en la tierra
La cocinera que antes lo prueba
La costurera, Dios
Y quien en la caida despierta
Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías
Cose con hilo fino que el amor
Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos
Cose con hilo fino que el amor
Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Son tus manos
Costureira
Agora que os anjos dormem
Agora é quando é melhor
Botões correm por suas têmporas
Uma baixa coletada
E uma flor é plantada
Acaricie suas maçãs do rosto fortes
Ela pensa
Quem vai cuidar melhor dela
Ele trabalha devagar, mas não entretém
Que, hoje existem vários trapos
Deixe o show começar
E enquanto dança
O ar com as cortinas
Maria imagina que costura vidas amarradas
Sopro da máquina inclina
E ela vai ao ritmo das bulerías
Bola em amido de milho
E crostas de pão
Bola em amido de milho
E crostas de pão
Atrás dos aplausos
Atrás das velas
Artista não é qualquer um
Mas ele também não é um artista
Aquele que é mais reverenciado
Artista é minha mãe
Artista era minha avó
Artista aquele que chora
E artista que aprecia
Origami em guardanapos
As flores improvisadas
O ritmo para mãos e pernas
O reciclador de lâmpadas
A criança que acredita na terra
O cozinheiro que experimentou antes
A costureira, deus
E quem no outono desperta
E enquanto dança
O ar com as cortinas
Maria imagina que costura vidas amarradas
Sopro da máquina inclina
E é que ela vai ao ritmo das bulerías
Costure com linha fina que amo
Está ficando escasso
Consertar essas franjas que a arte é
Tuas mãos
Costure com linha fina que amo
Está ficando mais escasso
Consertar essas franjas que a arte é
Tuas mãos
Essa arte são suas mãos
Essa arte são suas mãos
Essa arte são suas mãos
São suas mãos