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Suite Ford

Maud The Moth

Ford Suite

In the arms of oblivion
I sleep dreaming of you
Of what you aren't
Of what I want you to be

You are the escape to myself
And I want you because this
Wouldn't work

You can hurt me, kick my stomach in
Leave me breathless halved and open
Leave naked and alive

Don't wanna share no breakfast with you
Just a glass of whiskey
In the back seat of your car
With your blue eyes burning hole
In my, in my skirt

I would talk and you would laugh
And a moth eaten sheet can serve me right
To cover you up in the middle of the night

And in the silent fall
Of the empire of trust
I'm back into my shell
I should have never left
And through the chattering space
My feelings swell, am I torn out?
But wait

The drinking warmness in, the shadows fall
Amongst the railway tracks, behind the wall
And hanging legs that float
And broken child that spoilt

And my voice will break
My hips will shake in deconstruction of grace
How to start when I only think of ending?
How to care when our hands are blending?

Suite Ford

Nos braços do esquecimento
Eu durmo sonhando com você
Com o que você não é
Com o que eu quero que você seja

Você é a fuga de mim mesmo
E eu te quero porque isso
Não funcionaria

Você pode me machucar, chutar meu estômago
Me deixar sem fôlego, cortada e exposta
Me deixar nua e viva

Não quero dividir café da manhã com você
Só um copo de uísque
No banco de trás do seu carro
Com seus olhos azuis queimando um buraco
Na minha, na minha saia

Eu falaria e você riria
E um lençol comido pela traça me serviria bem
Para te cobrir no meio da noite

E na queda silenciosa
Do império da confiança
Eu volto para minha concha
Eu nunca deveria ter saído
E através do espaço tagarela
Meus sentimentos aumentam, estou despedaçada?
Mas espera

A bebida quente entra, as sombras caem
Entre os trilhos do trem, atrás da parede
E pernas penduradas que flutuam
E uma criança quebrada que estragou

E minha voz vai falhar
Meus quadris vão tremer na desconstrução da graça
Como começar quando só penso em acabar?
Como me importar quando nossas mãos estão se misturando?

Composição: Amaya López-Carromero