La Tropilla
La tropilla que monto
de "reservados",
son de un pelo y tordillos
como mis años.
Y la yegua madrina
más renegrida,
que las penas que mi alma
lleva escondidas.
Las espuelas que yo uso
pa' mis floreos,
malambeando reluce
mis zapateos.
Sus rodajas ya no hincan
porque yo pienso,
es cobarde el que hiere
los indefensos.
Y los bastos que pongo
de cabecera,
cavilando me tienen
la noche entera.
Hasta que me sorprende
la madrugada,
abrazao de quien llamo
mi peor es nada.
A mi rancho le falta,
y esto no es broma,
una china que sea
muy querendona.
Porque es triste vivir,
como quien dice,
sin tener una prenda
que lo acaricie.
A Turma
A turma que eu monto
é de "reservados",
são de um pelo e tordilho
como meus anos.
E a égua madrinha
mais escura,
que as dores que minha alma
carrega escondida.
As esporas que eu uso
pra meus floreios,
malambeando brilha
meus sapateados.
Suas rodajas já não hincam
porque eu penso,
é covarde quem fere
os indefesos.
E os bastos que coloco
na cabeceira,
me fazem pensar
a noite inteira.
Até que me surpreende
a madrugada,
abraçado de quem chamo
meu pior é nada.
Na minha casa falta,
e isso não é piada,
uma mina que seja
bem carinhosa.
Porque é triste viver,
como quem diz,
sem ter uma pessoa
que te acaricie.
Composição: Santiago Rocca, Mario Pardo