Basura
Yeah, ey
Yo-yo-yo-yo
Oblivion in this bitch
Hijueputa
You think you know me (What's up?)
Sapos pretenden ser mis hommies
Stop que los empujo del noveno
Y que se estrellen contra el concrete
No necesito más compis
En esta ciudad de zombies que quieren morderme el cuello y me alimentan la psicosis
Roban mi medicación
Camuflan la perversión con no tener mala intención
Camino a paso raso por toda la habitación
Tatuándome en las neuronas las barras pa’ otra canción (Ey)
Un par de ventanas con vistas al autopista
Y la cucha gritando: La comida ya está lista
Respondo con preguntas como si fuera un sofista
Queriendo salir del cubo quemándole sus aristas
Bravo como un hooligan
Siempre guardo mis desdenes
Les doy una muerte súbita
Al igual que a algunos quienes me quieren desubicar
Pero el rap lo llevo en los genes
Quéjense de pussycats que solo rapean por carteles
Oriundo de EVG (South)
Calidad de trocen
Haciendo temas sin clase y grabándolos en el closet
Yo no tengo millones ni soy negro como Offset
Solo prendo tabacos mientras camino hacia el sunset (Yo)
Hojas de hierba que me tapan los ojos
Me hacen desorientarme entre los campos de rastrojos
Las manchas de mi enojo no las quita ni el remojo
Menos cuando se tratan de robar lo que recojo
And I don't trust your God
Mothafucker, here he at? Huh
No hay bendiciones pa'l que excusas no se inventa
Intentan ser los putas de aguadas
Los mismos que por un par de mamadas dan hasta la cucha en venta
Me intentarán tratar cual chanda
Porque a los de su banda los dejo colgando de la baranda
Silencio, rechazo tu demanda
Y más si estoy con la de zarabanda tomando polas en tandas
I say: What's up, sucker? It's the good ol’ underground shit
Aspiro lineas de letras no dejan que me canse
I’m on the move desde las once hasta las once
Dispararle al lince es un tiro fuera de alcance
Encerrado en 2020 con mil beats de los 90's
Tres cajas de tabaco y blones con sabor a menta
Estaré muerto a los treinta con el pelo enmarañado
Y unas J’s color magenta
Say what's up, son
Encerrado en 2020 con mil beats de los 90's
Tres cajas de tabaco y blones con sabor a menta
Estaré muerto a los treinta con el pelo enmarañado
Y unas J’s color magenta
What's up? Motherfucker (Ey)
Oblivion, hijueputa
Lixo
É, ey
Yo-yo-yo-yo
Oblivion nessa porra
Filho da puta
Você acha que me conhece (E aí?)
Os sapos tentam ser meus parças
Para, que eu empurro do nono
E que se estrepem contra o concreto
Não preciso de mais camaradas
Nessa cidade de zumbis que querem morder meu pescoço e me alimentam a psicose
Roubaram minha medicação
Camuflam a perversão com a desculpa de não ter má intenção
Caminho devagar por todo o quarto
Tatuando nas neuronas as rimas pra outra canção (Ey)
Um par de janelas com vista pra rodovia
E a cadela gritando: A comida já tá pronta
Respondo com perguntas como se fosse um sofista
Querendo sair do cubo queimando suas arestas
Bravo como um hooligan
Sempre guardo meus desdéns
Dou uma morte súbita
Assim como a alguns que querem me desestabilizar
Mas o rap tá no meu DNA
Reclamem dos gatinhos que só rimam por cartazes
Oriundo de EVG (Sul)
Qualidade de trocen
Fazendo temas sem classe e gravando no closet
Eu não tenho milhões nem sou negro como Offset
Só acendo um cigarro enquanto caminho pro pôr do sol (Yo)
Folhas de erva que me tapam os olhos
Me fazem me desorientar entre os campos de capim
As manchas da minha raiva não saem nem com molho
Ainda mais quando se trata de roubar o que eu colho
E eu não confio no seu Deus
Malandro, ele tá aqui? Huh
Não há bênçãos pra quem não inventa desculpas
Tentam ser as putas aguadas
Os mesmos que por um par de mamadas vendem até a cadela
Vão tentar me tratar como um lixo
Porque os da sua banda eu deixo pendurados na grade
Silêncio, rejeito sua demanda
E mais se tô com a de zarabanda tomando brejas em rodadas
Eu digo: E aí, otário? É a boa e velha merda do underground
Aspiro linhas de letras que não me deixam cansar
Tô em movimento desde as onze até as onze
Atirar no lince é um tiro fora de alcance
Fechado em 2020 com mil beats dos anos 90
Três caixas de tabaco e baseados com sabor de menta
Estarei morto aos trinta com o cabelo bagunçado
E umas J’s cor de magenta
Diga e aí, filho
Fechado em 2020 com mil beats dos anos 90
Três caixas de tabaco e baseados com sabor de menta
Estarei morto aos trinta com o cabelo bagunçado
E umas J’s cor de magenta
E aí? Filho da puta (Ey)
Oblivion, filho da puta
Composição: Oblivion's Mighty Trash