Amor de Ciudad Grande
De gorja son y rapidez los tiempos:
Corre cual luz la voz; en alta aguja
Cual nave despeñada en sirte horrenda
Húndese el rayo, y en ligera barca
El hombre, como alado, el aire hiende.
¡así el amor, sin pompa ni misterio .
Muere, apenas nacido, de saciado!
¡jaula es la villa de palomas muertas
Y ávidos cazadores! si los pechos
Se rompen de los hombres, y las carnes
Rotas por tierra ruedan, ¡no han de verse
Dentro más que frutillas estrujadas!
De gorja son y rapidez los tiempos:
Se ama de pie en las calles, entre el polvo
De los salones y plazas. muere
La flor el día en que nace. aquella virgen
Trémula que antes a la muerte daba
La mano pura que ha ignorado mozo;
El goce de temer; aquel salirse
Del pecho el corazón; el inefable
Placer de merecer; el grato susto
De caminar de prisa en derechura
Del hogar de la amada, y a sus puertas,
Como un niño feliz, romper en llanto;
Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,
Irse tiñendo de color las rosas.
¡ea, que son patrañas! pues, ¿quién tiene
Tiempo de ser hidalgo? ¡bien que sienta,
Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,
Dama gentil en casa de magnate!
O si se tiene sed, se alarga el brazo
Y a la copa que pasa, ¡se la apura!
Luego, la copa turbia al polvo rueda,
Y el hábil catador, manchado el pecho
De una sangre invisible, ¡sigue alegre,
Coronado de mirtos, su camino!
No son los cuerpos ya sino desechos,
¡y fosas y jirones! y las almas
No son como en el árbol fruta rica
En cuya blanda piel la almíbar dulce
En su sazón de madurez rebosa,
¡sino fruta de plaza que a brutales
Golpes el rudo labrador madura!
¡la edad es ésta de los labios secos!
¡de las noches sin sueño! ¡de la vida
Estrujada en agraz! ¿qué es lo que falta
Que la ventura falta? como liebre
Azorada, el espíritu se esconde,
Trémulo huyendo al cazador que ríe,
Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;
Y el deseo, del brazo de la fiebre,
Cual rico cazador recorre el soto.
¡me espanta la ciudad! toda está llena
De copas por vaciar, ¡oh huecas copas!
Tengo miedo, ¡ay de mi! de que este vino
Tósigo sea, y en mis venas luego
¡cual duende vengador los dientes clave!
Tengo sed, más de un vino que en la tierra
¡no se sabe beber! ¡no he padecido
Bastante aún, para romper el muro
Que me aparta, ¡oh dolor! de mi viñedo!
¡tomad vosotros, catadores ruines
De vinillos humanos, esos vasos
Donde el jugo de lirio a grandes sorbos
Sin compasión y sin temor se bebe!
¡tomad! yo soy honrado
¡tomad! ¡y tengo miedo!
¡tomad!
Amor de Cidade Grande
Nos tempos de pressa e agitação:
Corre como luz a voz; na agulha alta
Como um barco despencado em mar horrendo
Afunda o raio, e em leve barca
O homem, como se tivesse asas, corta o ar.
Assim é o amor, sem pompa nem mistério.
Morre, mal nasceu, de saciedade!
A cidade é uma jaula de pombas mortas
E caçadores ávidos! Se os peitos
Se rompem dos homens, e as carnes
Rodas pelo chão, não se verá
Mais que frutinhas amassadas!
Nos tempos de pressa e agitação:
Ama-se em pé nas ruas, entre a poeira
Dos salões e praças. A flor morre
No dia em que nasce. Aquela virgem
Tremula que antes à morte estendia
A mão pura que nunca conheceu um rapaz;
O gozo de temer; aquele sair
Do coração do peito; o inefável
Prazer de merecer; o grato susto
De correr apressado em linha reta
Para a casa da amada, e às suas portas,
Como uma criança feliz, romper em choro;
E aquele olhar, do nosso amor ao fogo,
Ir-se tingindo de cor as rosas.
Ah, que são mentiras! Pois, quem tem
Tempo de ser nobre? Bem que sinta,
Como um vaso dourado ou um pano suntuoso,
Dama gentil na casa de um magnata!
Ou se se tem sede, estica o braço
E a taça que passa, se apura!
Depois, a taça turva rola no chão,
E o hábil degustador, manchado o peito
De um sangue invisível, segue alegre,
Coroado de mirtos, seu caminho!
Não são os corpos já, mas restos,
E covas e trapos! E as almas
Não são como no árvore fruta rica
Em cuja pele macia o xarope doce
Em sua sazão de maturidade transborda,
Mas sim fruta de feira que a brutais
Golpes o rústico lavrador amadurece!
Esta é a idade dos lábios secos!
Das noites sem sono! Da vida
Estrujada em azedo! O que falta
Que a sorte falta? Como uma lebre
Assustada, o espírito se esconde,
Tremendo fugindo do caçador que ri,
Como em um matagal, em nosso peito;
E o desejo, do braço da febre,
Como um rico caçador percorre o mato.
Me espanta a cidade! Está cheia
De taças para esvaziar, oh taças vazias!
Tenho medo, ai de mim! de que este vinho
Seja veneno, e em minhas veias depois
Como um duende vingador crave os dentes!
Estou com sede, mais de um vinho que na terra
Não se sabe beber! Não sofri
O bastante ainda, para romper o muro
Que me separa, oh dor! do meu vinhedo!
Tomem vocês, degustadores ruins
De vinhos humanos, essas taças
Onde o suco de lírio a grandes goles
Sem compaixão e sem medo se bebe!
Tomem! Eu sou honrado
Tomem! E estou com medo!
Tomem!
Composição: Jose Marti, Pablo Milanes