De Niña Aquellos Juegos Te Importaban Poco
De niña aquellos juegos te importaban poco,
Como si hablarle al mar fuera de locos,
Y reírse en el sol fuera fatal.
Después, cuando tu quieta inquietud te hizo pasar
De un día gris a un cielo alegre oscuro,
Donde pudieras moverte como un muro.
Te das cuenta que no hay nada que amar
Y que es terrible ese tener que dar
Y que esperar de una fruta bien podrida
Y sus hojas similares
Que te envuelven, que te pierden
En el triste camino de fango
Que tú has hecho hoy,
Que tú ensucias de tus pies hasta tu frente
Blanca, negra, muerta.
Quando Criança Aqueles Jogos Não Te Importavam
Quando criança aqueles jogos não te importavam,
Como se falar com o mar fosse coisa de maluco,
E rir sob o sol fosse algo fatal.
Depois, quando sua calma inquietude te fez passar
De um dia cinza a um céu alegre e escuro,
Onde você pudesse se mover como uma parede.
Você percebe que não há nada pra amar
E que é terrível ter que dar
E esperar de uma fruta bem podre
E suas folhas parecidas
Que te envolvem, que te perdem
No triste caminho de lama
Que você fez hoje,
Que você suja com seus pés até sua testa
Branca, negra, morta.
Composição: Pablo Milanés