The Index
I have thought about you in your Summer abode
In your lunatic smock, in chronicle mode
The typewriter smack as you nail in the words
and the turntable's drunk reflection occurs
I have thought about you in your grasshopper pose
And the cigarette smoke carving trails through your clothes
Your Spanish guitar pins your bed to the floor
So your dreams can't escape and they're yours evermore
Paris, she bleeds night into her cup
As you index the birds and you label them up
O Índice
Eu pensei em você na sua casa de verão
Na sua bata maluca, em modo crônica
O barulho da máquina de escrever enquanto você coloca as palavras
E o reflexo bêbado da vitrola aparece
Eu pensei em você na sua pose de gafanhoto
E a fumaça do cigarro desenhando trilhas nas suas roupas
Seu violão espanhol prende sua cama ao chão
Pra que seus sonhos não escapem e sejam seus para sempre
Paris, ela sangra a noite na sua xícara
Enquanto você indexa os pássaros e os rotula.
Composição: Miguel Marin / Paul Tornbohm