Flings Of the Waistcoat Crowd
Great days are becoming
A matchlight liquor establishment
Where the factory soaks its scabs
It hangs there like insectrocutioner
Over the big river
Scum of us rinsed by a hard rain
The tar, the teeth & the gear
Yet no trail
All around the camp
And that is our game
To brag and complain
To guess who goes next
To tally the scars
Learn every weakness
Atrações da Turma do Colete
Grandes dias estão se tornando
Um bar de luz de fósforo
Onde a fábrica encharca suas feridas
Fica lá como um exterminador de insetos
Sobre o grande rio
A escória de nós lavada por uma chuva forte
O alcatrão, os dentes e a engrenagem
Mas sem rastro
Ao redor do acampamento
E esse é o nosso jogo
Se gabar e reclamar
Adivinhar quem vai em seguida
Contar as cicatrizes
Aprender cada fraqueza
Composição: Robert Pollard