Lies
At last the kids are gone now for the day.
She reaches for the coffee as the school bus pulls away.
Another day to tend the hous and plan
For Friday at the Legion when she's dancing with her man.
Sure was a bitter winter but Friday will be fine,
And maybe last year's Easter dress will serve her one more time.
She'd pass for twenty-nine but for her eyes.
But winter lines are telling wicked lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Is this the face that won for her the man
Whose amazed and clumsy fingers put that ring upon her hand?
No need to search that mirror for the years.
The menace in their message shouts across the blur of tears.
So this is Beauty's finish. Like Rodin's "Belle Heauimiere",
The pretty maiden trapped inside the ranch wife's toil and care.
Well, after seven kids, that's no surprise,
But why cannot her mirror tell her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Then she shakes off the bitter web she wove,
And turns to set the mirror, gently, face down by the stove.
She gathers up her apron in her hand,
Pours a cup of coffee, dripps Carnation from the can,
And thinks ahead to Friday, 'cause Friday will be fine!
She'll look up in that weathered face that loves her's, line for line,
To see that maiden shining in his eyes
And laugh at how her mirror tells her lies.
All lies.
All those lines are telling wicked lies.
Lies all lies.
Too many lines there in that face;
Too many to erase or disguise;
They must be telling lies.
Mentiras
Finalmente as crianças foram embora por hoje.
Ela pega o café enquanto o ônibus escolar se afasta.
Mais um dia para cuidar da casa e planejar
Para a sexta-feira na Legião, quando ela dança com seu homem.
Com certeza foi um inverno amargo, mas a sexta-feira vai ser boa,
E talvez o vestido de Páscoa do ano passado sirva mais uma vez.
Ela poderia passar por vinte e nove, não fossem seus olhos.
Mas as marcas do inverno contam mentiras cruéis.
Todas mentiras.
Todas essas marcas estão contando mentiras cruéis.
Mentiras, todas mentiras.
Marcas demais naquele rosto;
Demais para apagar ou disfarçar;
Elas devem estar contando mentiras.
É este o rosto que conquistou o homem
Cujos dedos desajeitados e surpresos colocaram aquele anel em sua mão?
Não há necessidade de olhar no espelho para ver os anos.
A ameaça na mensagem grita através do borrão das lágrimas.
Então, este é o fim da Beleza. Como a "Belle Heauimiere" de Rodin,
A linda donzela presa dentro do trabalho e cuidado da esposa do rancheiro.
Bem, depois de sete filhos, isso não é surpresa,
Mas por que seu espelho não pode contar mentiras?
Todas mentiras.
Todas essas marcas estão contando mentiras cruéis.
Mentiras, todas mentiras.
Marcas demais naquele rosto;
Demais para apagar ou disfarçar;
Elas devem estar contando mentiras.
Então ela se livra da teia amarga que teceu,
E se vira para colocar o espelho, gentilmente, de face para baixo ao lado do fogão.
Ela junta seu avental na mão,
Despeja uma xícara de café, pinga Carnation da lata,
E pensa na sexta-feira, porque a sexta-feira vai ser boa!
Ela vai olhar para aquele rosto marcado que a ama, linha por linha,
Para ver aquela donzela brilhando em seus olhos
E rir de como seu espelho conta mentiras.
Todas mentiras.
Todas essas marcas estão contando mentiras cruéis.
Mentiras, todas mentiras.
Marcas demais naquele rosto;
Demais para apagar ou disfarçar;
Elas devem estar contando mentiras.