Top Ten Reasons to Lose Your Faith in Mankind
Check that pulse. Embrace this panic. "Am I dead yet?" I breath daylight and exhale at night.
My dearest Venice, I will collapse on your streets and you can make art of these skinned knees. We crash our cars like there's no tomorrow (and who's to say there is), and it's a broken and battered ballroom of twisted metal and falling ceilings. Inside, we toss and spin, dance by accident.
It may not be choreography, but , inertia has got our bodies moving and that's gotta count for something. Soon these cuts and bruises will become scars and leave a face only a surgeon can love and you won't want these worthless eyes.
They've seen no vineyards basked in sunlight, only a lonely Chesapeake and two hands soaked in misery. They said the sea air would help heal these lungs but spring is beating New England into a bloody summer like some sort of rapist gripping their victim.
What kind of man lets this happen? What kind of God? You thief. You villain. You mother fucking coward. We don't deserve this and you know it, you fucking know it. So no one's happy. So everyone loses. Check this pulse. Embrace this relief. Maestro, please, I could use something sad to walk away to.
Dez Motivos para Perder a Fé na Humanidade
Verifique esse pulso. Abrace esse pânico. "Eu já estou morto?" Eu respiro a luz do dia e exalo à noite.
Minha querida Veneza, vou desabar nas suas ruas e você pode fazer arte desses joelhos esfolados. Batemos nossos carros como se não houvesse amanhã (e quem pode garantir que haja), e é um salão quebrado e machucado de metal retorcido e tetos desabando. Dentro, giramos e rodopiamos, dançamos por acidente.
Pode não ser coreografia, mas a inércia está fazendo nossos corpos se moverem e isso deve contar para alguma coisa. Logo esses cortes e hematomas vão se tornar cicatrizes e deixar um rosto que só um cirurgião pode amar e você não vai querer esses olhos sem valor.
Eles não viram vinhedos banhados de sol, apenas um solitário Chesapeake e duas mãos encharcadas de miséria. Disseram que o ar do mar ajudaria a curar esses pulmões, mas a primavera está espancando New England em um verão sangrento como algum tipo de estuprador segurando sua vítima.
Que tipo de homem deixa isso acontecer? Que tipo de Deus? Você ladrão. Você vilão. Você filho da puta covarde. Não merecemos isso e você sabe, você sabe muito bem. Então ninguém está feliz. Então todos perdem. Verifique esse pulso. Abrace esse alívio. Maestro, por favor, eu poderia usar algo triste para me afastar.