Violets In My Hand
This is a story about a man
A short story about the violence in his hand
On automatic trigger
He ain't used to taking shit
So no one's giving it
And his ego's getting bigger
He's scarred by his own civil war
Hate he hurts the ones he hates
He hurts the ones he loves and don't care for
The reaper sleeps on his floor
Violence, violence in his hand
As a child he slept on rainy roofs
Safe from his father's cloven hooves
And his mother's eyes of fire
They never figured out what it all meant
The fear of descent
So, rising from the pyre and the smoke
Redeemingly soaked by the rain
To wash away the pain
To loosen up the strain upon his mind
He still keeps it inside
Violence, violence in his hands
Violetas na Minha Mão
Essa é a história de um homem
Uma história curta sobre a violência em sua mão
Com o gatilho automático
Ele não tá acostumado a levar desaforo
Então ninguém dá
E seu ego só aumenta
Ele é marcado pela própria guerra civil
O ódio faz ele machucar quem ele odeia
Machuca quem ele ama e não se importa
O ceifador dorme no seu chão
Violência, violência em sua mão
Quando criança, ele dormia em telhados molhados
Protegido das patas do pai
E dos olhos de fogo da mãe
Nunca descobriram o que tudo isso significava
O medo da queda
Então, levantando da pira e da fumaça
Redentoramente encharcado pela chuva
Pra lavar a dor
Pra aliviar a pressão na sua mente
Ele ainda guarda tudo dentro
Violência, violência em suas mãos