Seasons
We tend to think of ourselves as much more important to the grand cosmic scale of the universe than we truly are. This is not to say that our individual lives are not valued or of importance, but the universe will not tremble at the thought of our passing; Truth exists regardless of our existence, and nothing we can do or say can strip that Truth of its meaning. At the end of the man's life he faces all he has been, all that he has known. He has traversed the tunnels of nihilism and faith, and found himself facing one final, immutable Truth.
We've conquered everything, these minds and these machines.
By our hands the earth stops its spin, and with our will it begins again.
But our first breath is as our last. Our first breath is as our last. Our first breath is as our last.
And will the heavens still shine without our gaze?
And will the seasons still pass if there's no one to count the days?
We fade like the summer leaves in fall, then drift with the winters wind.
And still we thought that we were gods, but we're nothing more than a grain of sand in time.
We've conquered everything, these minds and these machines.
By our hands the earth stops its spin, and with our will it begins again.
But when the mountains turn to dust, and the rivers all run dry,
when my final breath has come and gone, this place will carry on.
We are nothing more than grains of sand on the shores of time.
Estações
Tendemos a nos ver como muito mais importantes na grande escala cósmica do universo do que realmente somos. Isso não quer dizer que nossas vidas individuais não tenham valor ou importância, mas o universo não vai tremer com a ideia da nossa passagem; a Verdade existe independentemente da nossa existência, e nada que possamos fazer ou dizer pode tirar essa Verdade do seu significado. No final da vida do homem, ele enfrenta tudo o que foi, tudo o que conheceu. Ele atravessou os túneis do niilismo e da fé, e se viu diante de uma última Verdade imutável.
Conquistamos tudo, essas mentes e essas máquinas.
Com nossas mãos a terra para sua rotação, e com nossa vontade ela começa de novo.
Mas nosso primeiro suspiro é como nosso último. Nosso primeiro suspiro é como nosso último. Nosso primeiro suspiro é como nosso último.
E os céus ainda brilharão sem nosso olhar?
E as estações ainda passarão se não houver ninguém para contar os dias?
Nós desaparecemos como as folhas de verão no outono, então flutuamos com o vento do inverno.
E ainda achávamos que éramos deuses, mas não somos mais do que um grão de areia no tempo.
Conquistamos tudo, essas mentes e essas máquinas.
Com nossas mãos a terra para sua rotação, e com nossa vontade ela começa de novo.
Mas quando as montanhas se tornarem pó, e os rios secarem,
quando meu último suspiro tiver vindo e ido, este lugar continuará.
Não somos mais do que grãos de areia nas praias do tempo.