Every Day a Little Death
Charlotte:
Every day a little death
In the parlor, in the bed,
In the curtains, in the silver,
In the buttons, in the bread.
Every day a little sting
In the heart and in the head,
Every move and every breath
(And you hardly feel a thing)
Brings a perfect little death.
He smiles sweetly, strokes my hair,
Says he misses me.
I would murder him right there,
But first I die.
He talks softly of his wars,
And his horses, and his whores.
I think love's a dirty business.
Anne:
So do I!
Charlotte: Anne:
I'm before him on my knees so do I...
And he kisses me.
He assumes I lose my reason,
And I do.
Men are stupid, men are vain,
Love's disgusting, love's insane,
A humiliating business.
Anne:
Oh, how true!
Charlotte:
Ah, well... Anne:
Every day a little death
Every day a little death
In the parlor, in the bed,
On the lips and in the eyes,
In the curtains, in the silver, in the murmurs, in the pauses,
In the buttons, in the bread. In the gestures, in the sighs.
Every day a little sting
Every day a little dies
In the heart and in the head. In the looks and in the lies.
Every move and every breath,
Both:
(And you hardly feel a thing)
Brings a perfect little death.
Cada dia um pouco Morte
Charlotte:
Todos os dias um pouco de morte
Na sala, na cama,
Nas cortinas, na prata,
Nos botões, no pão.
Todos os dias um pouco picada
No coração e na cabeça,
Cada movimento e cada respiração
(E você quase não sente nada)
Traz uma morte pouco perfeito.
Ele sorri docemente, acaricia meu cabelo,
Diz que sente falta de mim.
Eu iria matá-lo ali mesmo,
Mas antes que eu morra.
Ele fala suavemente de suas guerras,
E os seus cavalos, e suas prostitutas.
Acho que o amor é um negócio sujo.
Anne:
Eu também!
Charlotte: Anne:
Estou diante dele de joelhos eu também ..
E ele me beija.
Ele assume que eu perca a razão,
E eu faço.
Homens são estúpidos, os homens são vaidosos,
Nojento, louco de amor de amor,
Um negócio humilhante.
Anne:
Oh, como é verdade!
Charlotte:
Ah, bem ... Anne:
Todos os dias um pouco de morte
Todos os dias um pouco de morte
Na sala, na cama,
Nos lábios e nos olhos,
Nas cortinas, na prata, nos murmúrios, nas pausas,
Nos botões, no pão. Nos gestos, nos suspiros.
Todos os dias um pouco picada
Cada dia um pouco morre
No coração e na cabeça. Nos olhares e nas mentiras.
Cada movimento e cada respiração,
Ambos:
(E você quase não sente nada)
Traz uma morte pouco perfeito.