Architecture
Lo! Tis a gala night
Within the lonesome latter years!
An Angel throng, bewinged, bedight
In veils, and drownd in tears,
Sit in a theatre, to see
A play of hopes and fears.
While the orchestra breathes fitfully
The music of the spheres.
Mimes, in the form of God on high,
Mutter and mumbe low,
And hither and thither fly-
Mere puppets they, who come and go
At bidding of vast formless things
That shift the scenery to and fro,
Flapping out their Condor wings
Invisible Wo!
That motley dram - oh be shure
It shall not be forgot!
With it´s phantom cheased for evermore,
By a crowd that seize it not,
Through a circle that ever returneth in
The self-same spot,
And much of Madness, and more of Sin
And Horror the soul of the plot.
But see, amid the mimic rout
A crowling shape intrude!
A blood-red thing that writhes from out
The scenic solitude!
It writhes!--It writhes!--with mortal pangs
The mimic become it´s food,
And the angels sob ar virmin fangs
In human gore imbued.
Out-out are the lights-out all!
And, over each quevering form,
The curtain, the funeral pall,
Comes down with the rush of a storm,
And the angels, all palid and wan,
Uprising, unveiling, affirm
And the play is the tragedy, "Man"
And it´s hero is the Conqueror Worm.
Arquitetura
Olha! É uma noite de gala
Nos solitários anos que passaram!
Uma multidão de anjos, com asas, adornados
Em véus, e afogados em lágrimas,
Sentam-se em um teatro, para ver
Uma peça de esperanças e medos.
Enquanto a orquestra respira de forma irregular
A música das esferas.
Mímicos, na forma de Deus lá em cima,
Murmuram e sussurram baixo,
E aqui e ali voam -
Meros fantoches, que vão e vêm
Ao comando de vastas coisas sem forma
Que mudam o cenário para lá e para cá,
Balançando suas asas de Condor
Invisível, uau!
Aquela peça colorida - oh, pode ter certeza
Que não será esquecida!
Com seu fantasma perseguido para sempre,
Por uma multidão que não a captura,
Através de um círculo que sempre retorna
Ao mesmo lugar,
E muito de Loucura, e mais de Pecado
E Horror, a alma da trama.
Mas veja, em meio à imitação
Uma forma rastejante se intromete!
Uma coisa vermelha como sangue que se contorce
Da solidão cênica!
Ela se contorce! - Ela se contorce! - com dores mortais
A imitação se torna sua comida,
E os anjos soluçam com presas vorazes
Em sangue humano imbuído.
Apaguem, apaguem as luzes - tudo apagado!
E, sobre cada forma tremulante,
A cortina, o manto fúnebre,
Cai com a pressa de uma tempestade,
E os anjos, todos pálidos e exaustos,
Levantando-se, desvelando, afirmam
E a peça é a tragédia, "Homem"
E seu herói é o Vermes Conquistador.