La Panza
El mundo bajo fuego, armagedón de a peso,
El último couplé de un licenciado a cantautor,
Luz rota en el espejo, amantes de momento
Que en burdas soledades, se buscan el amor.
Y el miedo, corriéndome en los brazos
Sin saber si estoy en tratos, con Dios o con el Diablo,
Si basta con mis sueños, para hacer de este silencio,
Tu palacio, tu palacio.
La lluvia que no moja, la fe en las cruces rotas,
El tiempo en las bastillas, las canas y el reloj,
Los niños que veneran, un payaso en las noticias,
Diciéndonos que el reino de los buenos terminó.
Y el beso, que dejas en mi frente,
Me ordena desde el cielo, esperarte a que regreses,
Si no basta con mis sueños, para darte mil te quieros,
Tendría que regalarte, algo más que una canción.
Y tal vez puedas aceptar,
Que no soy y no seré un buen negocio,
Un artista de finezas defendiendo al arrabal,
Un poeta del moderno siglo de oro.
Un atlético aspirante a diputado federal,
Un prisionero, un manirroto un buen amigo,
Que no canto pretendiendo, que alguien me quiera escuchar,
Soy una panza con guitarra, que ahora por ti se ha hecho devoto,
De tu vientre que en las fotos, no se deja, retratar.
Las nubes de tormenta, no tocan a la puerta,
Afuera las sirenas con su escandalosa voz,
La muerte que pasea por sobre las banquetas,
Vestida casi siempre, de desesperación.
Y el humo, vomita en sus señales,
Que estás bien y por la hora, seguro tienes hambre,
Si no basta con mis sueños, para cocinarte un ruego,
Tendrás que conformarte, nuevamente con arroz.
Y tal vez puedas aceptar,
Que no soy y no seré un chucho el roto,
Un vouyer de la desdicha, un mago de verdad,
Un San Jorge resurgiendo de entre el lodo,
Un escriba de la vida, de todos los demás,
Un prisionero, un manirroto un buen amigo,
Que no canto pretendiendo, que alguien me quiera escuchar,
Soy una panza con guitarra, que ahora por ti se ha hecho devoto,
De tu vientre que en las fotos, no se deja, retratar.
Soy una panza, que busca en el vacío que la tuya, acabe con el frío,
Y que tu panza sea la mar, donde yo pueda ser feliz,
Y el papel con que en las noches, escribiré miles de cartas, a Paris,
A Paris.
A Barriga
O mundo em chamas, apocalipse a peso,
O último couplé de um licenciado a cantor,
Luz quebrada no espelho, amantes de momento
Que em solidões toscas, buscam o amor.
E o medo, correndo em meus braços
Sem saber se estou em negócios, com Deus ou com o Diabo,
Se basta com meus sonhos, pra fazer desse silêncio,
Teu palácio, teu palácio.
A chuva que não molha, a fé nas cruzes quebradas,
O tempo nas coxas, os cabelos brancos e o relógio,
As crianças que veneram, um palhaço nas notícias,
Dizendo que o reino dos bons acabou.
E o beijo, que deixas na minha testa,
Me ordena do céu, esperar você voltar,
Se não basta com meus sonhos, pra te dar mil te quieros,
Teria que te presentear, com algo mais que uma canção.
E talvez você possa aceitar,
Que não sou e não serei um bom negócio,
Um artista de finesse defendendo a periferia,
Um poeta do moderno século de ouro.
Um aspirante atlético a deputado federal,
Um prisioneiro, um mão aberta, um bom amigo,
Que não canto pretendendo, que alguém queira me ouvir,
Sou uma barriga com guitarra, que agora por você se fez devoto,
Do teu ventre que nas fotos, não se deixa, retratar.
As nuvens de tempestade, não batem à porta,
Lá fora as sirenes com sua voz escandalosa,
A morte que passeia sobre as calçadas,
Vestida quase sempre, de desespero.
E a fumaça, vomita em seus sinais,
Que você está bem e pela hora, com certeza está com fome,
Se não basta com meus sonhos, pra cozinhar um pedido,
Você terá que se contentar, novamente com arroz.
E talvez você possa aceitar,
Que não sou e não serei um cachorro quebrado,
Um voyeur da desgraça, um mágico de verdade,
Um São Jorge ressurgindo do lodo,
Um escriba da vida, de todos os demais,
Um prisioneiro, um mão aberta, um bom amigo,
Que não canto pretendendo, que alguém queira me ouvir,
Sou uma barriga com guitarra, que agora por você se fez devoto,
Do teu ventre que nas fotos, não se deixa, retratar.
Sou uma barriga, que busca no vazio que a sua, acabe com o frio,
E que tua barriga seja o mar, onde eu possa ser feliz,
E o papel com que nas noites, escreverei milhares de cartas, a Paris,
A Paris.