Citronella
[Intro:]
I stood before the glittery borders of new radius
In search of the fabled city of mud and crushed velvet
What I found was a gutter where the love of entertainment
Meets the lust for blood and demerits
[Verse 1:]
Cutters of the pie, throw your summers in the sky
Collar-pop Jolly Roger die, motherfucker, die!
Apache on a ship shape, in Bristol fashion
Snuck a jammy through the red tape and tiptoed past him
Worm teeth grinding feverishly below
As little organic hacksaws eager to feed and grow
So when it's Blackhawk over the glass walk
They surface up through the cash crops
With clippers for your belly-up mascots and never dine alone
Meanwhile, back at sea level, it was home by home zone for zone
Bloom County's homeless riot for home ownership;
I hope you put gas in the motor-home and know the roads
I studied with the finest combs stuck under my thumb
As opposed to the loaded nose who pray Armageddon is numb
And that's unevenly rendered
To those who grew up thinking faith was a surrender of reason, but not a reason to surrender
Catch the Liberty Fires' catalog:
40 torched orchids and citronella for Algernon
Don and Vagabond, alike, repent
This shit should have been, "Beta burns Babylon. The End."
[Chorus:]
And when the radio stars climbed up out of the floors
To murder the medium that shot 'em 30 years before
They said...
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
And when the cutters of the pie throw their summers in the sky
No love lost, baby, the future is so bright
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
[Verse 2:]
Nothing says "charm" like an armored car
Taking the clone-farm 'tards to the arms bazaar
We were the homemade marker makers born to pour the marsh ink into right guard parts
And march through the gauntlet of car alarms
No harps, no delusions of losing with something prettier
Than ash around the metacarpal still clutching the teddy bears
But we can run with scissors through the city fair
Or situate the nuzzle with the subtle art of splitting hairs!
Double park the shuttle, some will arc the funneled cutty sark
Where budding narcs target the gushing heart in the muddy Clarks
These are the vices of the p-noid bastards
Who will chew whatever tablets blur the axioms fastest
But crews lose lunches by the hundreds
Lose electricity, lose gas, phone, plumbing
Humming, "Keep your mouth closed. Keep your cows cloned. Go! "
"I am the pulse of this fucking town, homes, no! "
My, what a convenient embargo
At least I'll always know which side of the gun I'm supposed to buy the farm from
The too-far-gone kicks, still in the box
Fix, still in the pill in his sock
Chilling, gill in the slop, and a million watch Gideon scribes
But once the arc honor pussy and bribes, the animals will divide
And that's a win for the garish who keep charity in the parish
While profiting off the lack of a marriage (amongst the classes.)
[Chorus:]
And when the radio stars climbed up out of the floors
To murder the medium that shot 'em 30 years before
They said...
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
And when the cutters of the pie throw their summers in the sky
No love lost baby, the future is so bright
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
[Verse 3:]
The mobile infantry is so postal
Coast into the quotient provoking the local Pistol Pete
Choking his liberty and justice quotas and cloaking his folk in smithereens;
Smokey little pile of bloody pulp and co-dependencies
Dopey, no surrender, bender in effect
Sole defenders of the longest night New York had never slept
And there were jumping jacks and whistlers over Christmas
Like Rockets From The Crypt spilling the festive morning beverage of your preference
I step in Hog Heaven, stony, with no weapons
Pissing on teleprompters, selling megaphones to hecklers
Who broadcast 80 million versions of the sermon
For that one indisputable masterpiece before the curtains
Pale, Arcadian moon, high-definition, flat plasma
IMAX, city-wide transfer
Artificial Einstein-Rosen out the tenement
Ease into the "Xanadu", let it hammer the tension out
I'm talking cool, calm, dominant phenomenal
Monitor face to the wall opposite
U.F.O.'s and locusts sing the same old song
While the Weathermen get retarded as the day is long
[Chorus:]
And when the radio stars climbed up out of the floors
To murder the medium that shot 'em 30 years before
They said...
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
And when the cutters of the pie throw their summers in the sky
No love lost baby, the future is so bright
(Kill... television! Kill... television! Kill... television!)
(Difficult... isn't it?)
Citronela
[Intro:]
Eu fiquei diante das bordas brilhantes de um novo raio
Em busca da lendária cidade de lama e veludo amassado
O que encontrei foi uma sarjeta onde o amor pelo entretenimento
Encontra a luxúria pelo sangue e deméritos
[Verse 1:]
Cortadores da torta, joguem seus verões no céu
Colarinho estufado, Jolly Roger, morra, filho da puta, morra!
Apache em um barco, na moda de Bristol
Deslizei um golpe pela burocracia e passei por ele na surdina
Dentes de verme rangendo freneticamente abaixo
Como pequenas serras orgânicas ansiosas para se alimentar e crescer
Então, quando é Blackhawk sobre a passarela de vidro
Eles emergem através das colheitas de dinheiro
Com tesouras para seus mascotes de barriga para cima e nunca jante sozinho
Enquanto isso, de volta ao nível do mar, era casa por casa, zona por zona
O motim dos sem-teto de Bloom County por propriedade;
Espero que você coloque gasolina no trailer e conheça as estradas
Estudei com os melhores pentes enfiados sob meu polegar
Ao contrário do nariz carregado que reza para que o Armagedom seja insensível
E isso é apresentado de forma desigual
Para aqueles que cresceram achando que fé era uma rendição da razão, mas não uma razão para se render
Pegue o catálogo dos Fogo da Liberdade:
40 orquídeas queimadas e citronela para Algernon
Don e Vagabundo, iguais, se arrependem
Essa merda deveria ter sido, "Beta queima Babilônia. O Fim."
[Chorus:]
E quando as estrelas do rádio subiram do chão
Para assassinar o meio que os disparou 30 anos antes
Eles disseram...
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)
E quando os cortadores da torta jogam seus verões no céu
Sem amor perdido, baby, o futuro é tão brilhante
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)
[Verse 2:]
Nada diz "charme" como um carro-forte
Levando os retardados da fazenda de clones para o bazar de armas
Nós éramos os fabricantes de marcadores caseiros nascidos para despejar a tinta de marshmallow nas partes do desodorante
E marchar pela linha de alarmes de carro
Sem harpas, sem ilusões de perder com algo mais bonito
Do que cinzas ao redor do metacarpo ainda segurando os ursos de pelúcia
Mas podemos correr com tesouras pela feira da cidade
Ou situar o carinho com a sutil arte de dividir cabelos!
Estacione em dobro a nave, alguns vão arquear o corte canalizado
Onde narcs em ascensão miram o coração jorrando nos Clarks enlameados
Esses são os vícios dos bastardos paranóicos
Que mastigam qualquer comprimido que borrão os axiomas mais rápido
Mas as equipes perdem almoços aos montes
Perdem eletricidade, perdem gás, telefone, encanamento
Zumbindo, "Mantenha a boca fechada. Mantenha suas vacas clonadas. Vá!"
"Eu sou o pulso dessa porra de cidade, cara, não!"
Meu, que embargo conveniente
Pelo menos eu sempre saberei de que lado da arma eu devo comprar a fazenda
Os kicks que foram longe demais, ainda na caixa
Conserto, ainda na pílula em sua meia
Relaxando, guelra na lama, e um milhão assistindo os escribas de Gideon
Mas uma vez que o arco honra a putaria e subornos, os animais se dividirão
E isso é uma vitória para os chamativos que mantêm a caridade na paróquia
Enquanto lucram com a falta de um casamento (entre as classes.)
[Chorus:]
E quando as estrelas do rádio subiram do chão
Para assassinar o meio que os disparou 30 anos antes
Eles disseram...
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)
E quando os cortadores da torta jogam seus verões no céu
Sem amor perdido, baby, o futuro é tão brilhante
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)
[Verse 3:]
A infantaria móvel é tão postal
Costeando a cota provocando o local Pistol Pete
Sufocando suas cotas de liberdade e justiça e encobrindo seu povo em estilhaços;
Pequena pilha fumegante de polpa sanguinolenta e co-dependências
Bobo, sem rendição, bebedeira em efeito
Sole defensores da noite mais longa que Nova York nunca dormiu
E havia polichinelos e assobiadores no Natal
Como Rockets From The Crypt derramando a bebida matinal festiva da sua preferência
Eu entro no Paraíso do Porco, chapado, sem armas
Mijando em teleprompters, vendendo megafones para os vaiadores
Que transmitem 80 milhões de versões do sermão
Para aquela única obra-prima indiscutível antes das cortinas
Pálido, lua arcadiana, alta definição, plasma plano
IMAX, transferência em toda a cidade
Einstein-Rosen artificial saindo do cortiço
Deslize para o "Xanadu", deixe que bata a tensão
Estou falando de algo legal, calmo, dominante, fenomenal
Monitor de frente para a parede oposta
U.F.O.s e gafanhotos cantam a mesma velha canção
Enquanto os Meteorologistas ficam retardados enquanto o dia é longo
[Chorus:]
E quando as estrelas do rádio subiram do chão
Para assassinar o meio que os disparou 30 anos antes
Eles disseram...
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)
E quando os cortadores da torta jogam seus verões no céu
Sem amor perdido, baby, o futuro é tão brilhante
(Mate... a televisão! Mate... a televisão! Mate... a televisão!)
(Difícil... não é?)