Folclorista de Chumbo

Mês passado eu viajei prum lugar diferenciado
Onde o Sol não bate e o tempo esquece de passar
Subi num busão realmente descolado
Realmente descolado

Mas eis que então bate o busão no chão
E nós, bezerros, besouros, buseiros busólogos
Entramos no chão

É a morte meus amigos
A morte não dá sorte pra sorte
Era quase como um quarto escuro, sem quarto e sem escuro
Um lindo limbo

E no longe, dezenas de milhares de vozes em uníssono
Cantando uma cantiga antiga que eu nunca ouvi, só senti
Passarinho, que som é esse?
Ô amigão sinceramente olha pro lado
Você acha que vai ter algum passarinho aqui?

Então voz cósmica celestial do além que fala
Que aqui não tem passarinho, que som é esse?
Ah por que que você não perguntou antes?
Isso daqui é uma banda daqui
É que vocês da terra não estão muito acostumados
O nome da banda é Os Eus
Só que eles resolveram traduzir o artigo pro inglês
Então fica The Eus, ou melhor, Deus

Na bateria, tendo que escolher entre segurar o chimbal ou bater no bumbo, Saci Pererê
Temos também o famosíssimo Boto-cor-de-rosa empunhalando seu Baixo-cor-de-black
Na trompa, tromba, trombone, saxofone, tudo que dá pra soprar, Mula sem Cabeça
Dá uma palinha pra gente, mula
É impressionante como ela nunca erra
E por fim, mestra maestra cabeça chave de tudo
A Dona Cuca com seu atabaque enfeitiçado
Dona Cuca com seu atabaque encantado
Vomitando acaso na cara de quem não perguntou

Dona Cuca já trouxe o tambor, meu senhor
Vai começar a batucada do além
Pro tambor da Dona Cuca
Não tem mal nem bem

Fome
O tambor tem fome
Debaixo da ingazeira
Um diabo mata um sonho e come

Sede, sede, sede
O tambor tem sede também, também, também
Eu fico triste porque eu rezo pra Deus
Mas Deus reza pra quem?

Deus no canto da festa sem ninguém pra dançar
Dona Cuca fez o tempo parar pra te escutar chorar
Eu sozinho no quarto sem ninguém pra cantar
Mas que bom que o Instagram é uma praça pública cibernética
Agora vocês conseguem escutar

Marquinho, traz a guilhotina
Carcará, carcará, carcará
Eu numa vitrine buscando
Um eu que não há

Senso comum que batuca na cuca
Rói pensamento e arrota desculpa
Mundo bigorna que amassa quem sente
Uma bomba chora antes de explodir a gente

Tucano bate na cuca sem tato
Coração sem contra tempo não segue
Não tem país
Não tem metrô
Não tem nação

Hora de comer bolo com sorvete
Hora de comer bolo com sorvete