Accident On 3rd Street
Linda was killed last Saturday 'bout fifteen blocks from where she lives
in a car crash, people gathered around the gravesite, friends and relatives,
dressed in black.
Preacher mumblin' how she's bound to go to Heaven,
the service started at half-past ten, it was all over by eleven.
They said:
God's to give, and God's to take away,
but why He happened to pick Linda on a Saturday night, no one could say.
Maybe it's just one of those things,
one of those things.
They found guy who did it, he had the lobotomy and the chicken eyes,
and he gazed around the courtroom with a kind of vague suprise.
Reminded me of one of those Vikings with the long-handled swords,
the kind of guy even Joan Baez would not feel non-violent towards.
Said he wasn't looking, maybe he had had a bit too much,
it was dark, it was raining, he didn't see the light of the sun and such.
It was just one of those things,
one of those things.
I asked an old uncle of the girl the situation and he gave me this reply,
while pointing a bony finger up into the general direction of the sky:
"Get on with your own life, it is not ours to reason why,"
said he used to worry about it once when he was young,
now he doesn't even bother to try.
He left me with a feeling that what he said was basically sound,
like a black hole in space, or velocity, useless but profound.
Just one of those things,
one of those things.
Tonight I'm gonna take myself down to my local cafe,
gonna get smashed out of my mind, gonna waste myself away.
Gonna drink and drink and sink into that dark abyss,
I wanna be just like that Viking, I wanna know if ignorance is truly bliss.
Linda's in the cold ground, won't see her anymore.
Somewhere out on the highway tonight, the drunken engines roar.
It's just one of those things,
one of those things.
Oh, just one of those things.
Acidente na Terceira Rua
Linda foi morta no último sábado, a cerca de quinze quarteirões de onde mora
em um acidente de carro, pessoas se reuniram ao redor do túmulo, amigos e parentes,
veste de preto.
O pregador murmurava que ela estava a caminho do céu,
o serviço começou às dez e meia, e tudo acabou às onze.
Disseram:
Deus dá e Deus tira,
mas por que Ele escolheu a Linda numa noite de sábado, ninguém soube dizer.
Talvez seja só uma daquelas coisas,
uma daquelas coisas.
Encontraram o cara que fez isso, ele tinha lobotomia e olhos de frango,
e olhava ao redor do tribunal com uma espécie de surpresa vaga.
Me lembrou um daqueles vikings com espadas de cabo longo,
o tipo de cara que até a Joan Baez não conseguiria ser pacífica.
Disse que não estava olhando, talvez tivesse bebido demais,
era escuro, estava chovendo, ele não viu a luz do sol e tal.
Era só uma daquelas coisas,
uma daquelas coisas.
Perguntei a um tio velho da garota sobre a situação e ele me deu essa resposta,
apontando um dedo magro para a direção geral do céu:
"Cuide da sua própria vida, não cabe a nós questionar,"
disse que costumava se preocupar com isso quando era jovem,
hoje em dia nem se dá ao trabalho de tentar.
Ele me deixou com a sensação de que o que ele disse era basicamente sensato,
como um buraco negro no espaço, ou velocidade, inútil mas profundo.
Só uma daquelas coisas,
uma daquelas coisas.
Hoje à noite vou me levar até meu café local,
vou ficar chapado, vou me perder.
Vou beber e beber e afundar naquele abismo escuro,
quero ser igual àquele viking, quero saber se a ignorância é realmente uma bênção.
Linda está no chão frio, não a verei mais.
Em algum lugar na estrada esta noite, os motores bêbados rugem.
É só uma daquelas coisas,
uma daquelas coisas.
Oh, só uma daquelas coisas.