Carta a Un Artista
Yo te saludo hermano, desde algún escenario
Que tu andariega planta habrá pisado ya.
Un sincero recuerdo, en un sincero abrazo,
Unos minutos antes de salir a cantar.
Yo te debo bastante y sé bien qué te debo;
Quisiera devolverte siquiera la mitad.
Somos tan diferentes y, sin embargo, puedo
Decir que somos trigo, que amasa el mismo pan.
Como el hombre salimos al negro y al silencio
De una sala repleta que nos viene a besar;
Territorio plagado de intrigas y misterios
Que, como los que sufren, debemos conquistar.
Y brel que se nos sube al estribo del alma,
Ese brel que nos llama, ese brel que es verdad;
Qué ganas tengo, hermano, de ponerme su rabia,
De subirme a su barco y con él navegar.
Pero hay rosas que nunca terminan de cortarse
Y aunque mucho lo intentes, no las puedes lograr;
Porque tienen espinas y temes lastimarte
Y entonces "son más bellas prendidas al rosal".
Tú bien sabes, amigo, que no soy un conforme,
Pero es largo el camino y acabo de empezar.
Estoy regando el árbol y he de esperar que brote
Para que pueda una día su sombra derramar.
Y bien, querido antonio, llegamos a la coda
Y aún quedan más compases que quisieran sonar,
Pero somos de tiempo y él impone su norma
Y ha llegado la hora de salir a cantar.
Carta a Um Artista
Eu te cumprimento, irmão, de algum palco
Que sua planta errante já deve ter pisado.
Uma lembrança sincera, em um abraço sincero,
Uns minutos antes de sair pra cantar.
Eu te devo muito e sei bem o que te devo;
Queria te devolver pelo menos a metade.
Somos tão diferentes e, no entanto, posso
Dizer que somos trigo, que amassa o mesmo pão.
Como o homem, saímos pro negro e pro silêncio
De uma sala cheia que vem nos beijar;
Território cheio de intrigas e mistérios
Que, como os que sofrem, devemos conquistar.
E o brel que sobe ao estribo da alma,
Esse brel que nos chama, esse brel que é verdade;
Que vontade, irmão, de sentir sua raiva,
De subir no seu barco e com ele navegar.
Mas há rosas que nunca terminam de ser cortadas
E, por mais que você tente, não consegue pegar;
Porque têm espinhos e você teme se machucar
E então "são mais belas presas ao roseiral".
Você bem sabe, amigo, que não sou conformado,
Mas o caminho é longo e acabei de começar.
Estou regando a árvore e vou esperar que brote
Pra que um dia sua sombra possa derramar.
E bem, querido Antônio, chegamos à coda
E ainda há mais compassos que gostariam de tocar,
Mas somos de tempo e ele impõe sua norma
E chegou a hora de sair pra cantar.
Composição: Alberto Cortéz