Autêntico (INTERLÚDIO)

Siempre, en algún rincón de nuestra mente, nos ronda la duda

Nos preguntamos si lo que hacemos es lo correcto o no

Si lo que decimos está bien o si, tal vez, podríamos haberlo dicho de otra manera

Y, más profundamente aún, llegamos a cuestionarnos si lo que somos

Si nuestra esencia, nuestra manera de sentir, de vivir, de pensar

Es en realidad algo correcto

¿Y qué es lo correcto?

¿Quién lo decide?

¿Dónde está escrito?

Desde que nacemos, nos enfrentamos a un mundo que nos observa, que nos mide

Que nos empuja a encajar en moldes que ni siquiera elegimos

Comenzamos siendo una oruga, torpe, incierta, frágil

Y con cada caída, con cada decepción, con cada herida

Vamos tejiendo poco a poco algo nuevo en nuestro interior

De ese esfuerzo por entender, por sobrevivir, por no perdernos, nace una mariposa

Una mariposa que no es perfecta, pero sí única

Que no es invencible, pero sí valiente

Poco a poco, algunos, con palabras o silencios, con juicios o indiferencias

Van cortándole las alas a esa mariposa

Y lo que era un vuelo lleno de esperanza se va apagando

Y sin darnos cuenta, volvemos a sentirnos como esa oruga confundida

Encerrada, llena de dudas, deseando simplemente ser aceptada

¿Qué importa realmente?

¿Qué importa si tu piel tiene un color distinto al mío?

¿Qué importancia tiene si votas a un partido diferente, si apoyas a otro equipo de fútbol

Si amas de una manera distinta, si prefieres la pizza con piña o sin ella?

¿De verdad esas cosas definen quién merece respeto o amor?

¿De verdad hemos llegado a un punto en el que lo superficial pesa más que lo que hay dentro?

Vivimos obsesionados con lo que está bien o está mal, con lo que se espera, con lo que debe ser

Pero, ¿y si te dijera que lo correcto no existe?

Ni siquiera Dios podría decirnos con certeza absoluta qué es lo correcto

Ni el profesor más sabio, ni el juez más justo, ni siquiera la vida misma tiene todas las respuestas

Porque cada uno de nosotros vive una verdad diferente, camina por un camino único

Arrastra sus propios miedos, sueños y cicatrices

Pero yo ya no quiero fingir

Estoy cansado

Cansado de que esa mariposa tenga que llevar siempre una máscara sonriente cuando por dentro está rota

Agotada, deseando simplemente que alguien la vea de verdad

Que alguien la escuche sin juzgar

Que la deje ser

Sempre, em algum canto da nossa mente, a dúvida nos persegue

Nos perguntamos se o que fazemos é certo ou não

Se o que dizemos está bom ou se, talvez, poderíamos ter falado de outra forma

E, mais profundamente, começamos a questionar se o que somos

Se nossa essência, nossa maneira de sentir, viver, pensar

É realmente algo certo

E o que é o certo?

Quem decide isso?

Onde está escrito?

Desde que nascemos, enfrentamos um mundo que nos observa, que nos mede

Que nos empurra a caber em moldes que nem escolhemos

Começamos sendo uma lagarta, desajeitada, incerta, frágil

E a cada queda, a cada decepção, a cada ferida

Vamos tecendo aos poucos algo novo dentro de nós

Desse esforço para entender, para sobreviver, para não nos perdermos, nasce uma borboleta

Uma borboleta que não é perfeita, mas é única

Que não é invencível, mas é corajosa

Pouco a pouco, alguns, com palavras ou silêncios, com julgamentos ou indiferenças

Vão cortando as asas dessa borboleta

E o que era um voo cheio de esperança vai se apagando

E sem perceber, voltamos a nos sentir como aquela lagarta confusa

Enclausurada, cheia de dúvidas, desejando simplesmente ser aceita

O que realmente importa?

O que importa se sua pele tem uma cor diferente da minha?

Qual a importância se você vota em um partido diferente, se torce para outro time de futebol

Se ama de uma maneira diferente, se prefere pizza com abacaxi ou sem?

Essas coisas realmente definem quem merece respeito ou amor?

Chegamos a um ponto em que o superficial pesa mais do que o que está dentro?

Vivemos obcecados com o que é certo ou errado, com o que se espera, com o que deve ser

Mas, e se eu te dissesse que o certo não existe?

Nem Deus poderia nos dizer com certeza absoluta o que é o certo

Nem o professor mais sábio, nem o juiz mais justo, nem mesmo a vida tem todas as respostas

Porque cada um de nós vive uma verdade diferente, caminha por um caminho único

Carrega seus próprios medos, sonhos e cicatrizes

Mas eu não quero mais fingir

Estou cansado

Cansado de que essa borboleta tenha que usar sempre uma máscara sorridente quando por dentro está quebrada

Exausta, desejando simplesmente que alguém a veja de verdade

Que alguém a escute sem julgar

Que a deixe ser