Sumerki
Dumy moi - sumerki,
Dumy - prolet okna,
Dushu moiu mutnuiu
Vylakali pochti do dna.
Pejte, guliajte, vorony,
Nynche vash den',
Nynche telo da na vse chetyre storony
Otpuskaet ten'.
Vol'nomu - volia,
Spasennomu - bol'.
Vot on ia, smotri, Gospodi,
I eres' moia vsia so mnoj.
Posredi bolot almaznye rossypi
Glazami v oblaka da v triasinu nogoj.
Krov'iu zapekaemsia na zolote,
Ishchem u vody proshchen'ia nebes,
A cherti, znaj, mutiat vodu v omute,
I stalo byt' angely gde-to zdes'.
Vol'nomu - volia,
Spasennomu - bol'.
No tol'ko v komnatakh vozdukh pritornyj,
To li molimsia, to li bliuem.
Kupola v Rossii kroiut korytami,
Chtoby rezhe vspominalos' o Nem.
A my vse prodiraemsia k raduge
Mertvymi lesami da khliab'iu bolot,
Po kraiam da po samym po okrainam,
I kuda eshche nas bes zaneset?
Vol'nomu - volia,
Spasennomu - bol'.
No tol'ko tsepi zolotye uzhe porvany,
Radosti tebe, solntse moe!
My, takie chistye da gordye,
Vse peli o dushe, da vse plevali v nee.
No nashi otriady, okh, otbornye,
i te, chto nas liubiat, - vse smotriat nam vsled,
Da tol'ko gliad' na obraza, a liki-to chernye,
I obratnoj dorogi net.
Vol'nomu - volia,
Spasennomu - bol'.
Crepúsculo
Duma em mim - crepúsculo,
Duma - proletário da janela,
Minha alma turva
Foi puxada quase até o fundo.
Cantem, dancem, corvos,
Hoje é o seu dia,
Hoje o corpo se entrega em todas as direções
E solta a sombra.
Ao livre - liberdade,
Ao salvo - dor.
Aqui estou, olha, Senhor,
E toda a minha heresia está comigo.
No meio do pântano, diamantes espalhados
Olhos para o céu e pé na lama.
Com sangue nos banhamos em ouro,
Buscamos na água o perdão dos céus,
E os demônios, saiba, turvam a água na lama,
E os anjos começaram a aparecer por aqui.
Ao livre - liberdade,
Ao salvo - dor.
Mas só nas salas o ar é pesado,
Ou rezamos, ou brigamos.
Cúpulas na Rússia são moldadas em tigelas,
Para que menos se lembrem Dele.
E nós todos nos abrimos para o arco-íris
Por florestas mortas e pão de pântano,
Pelas bordas e pelos confins,
E para onde mais a gente será levado?
Ao livre - liberdade,
Ao salvo - dor.
Mas só as correntes de ouro já estão quebradas,
Alegria para você, meu sol!
Nós, tão puros e orgulhosos,
Todos cantamos sobre a alma, e todos cuspimos nela.
Mas nossas tropas, oh, as escolhidas,
e aqueles que nos amam - todos nos olham de volta,
Mas só olham para os rostos, e os semblantes são escuros,
E não há caminho de volta.
Ao livre - liberdade,
Ao salvo - dor.