Canal Saint-Martin
Paris fleure bon le mal
J'achète deux journals
Au kiosque du canal
Saint-Martin
A l'église, un clocheur
Fatigué sonne les trente-cinq heures
Du matin
L'aube lèche les pieds
La péniche des pompiers
Traverse tous feux éteints
La lune aussi s'éteint
Sur le miroir sans tain
Du canal Saint-Martin
Un pêcheur du dimanche
Sort une limousine blanche
De l'égout
Un déçu de l'amour
Plonge une enclume autour
De son cou
La Seine tend sa main
Vers le petit chemin
Vicinal du canal
Un merle blond répond
Au peintre sur le pont
Qui peint en rose bonbon
Le pont Dieu
Tout gris, ce mois de mai
Canal soleil, ça va jamais
Deux par deux
L'eau se gonfle les joues
Et sous l'écluse joue
Les Niagara d' banlieue
Un flic en vélo bleu
Pédale en plein milieu
Sous les arbres frileux
Des rafales de vent
Font voler les enfants
Sur le quai
Les vieilles dames sautent
D'une rive sur l'autre
A cloche-pied
La mer ne viendra plus
Lécher à fond perdu
Le lit sale du canal
Paris secoue ses reins
Un vieux violon chagrin
Essore ses refrains
Sur un banc
Et voilà des voiliers
Des lourds cargos, des gondoliers,
Des sampans
Sous les regards surpris
Soudain monte le cri
D'un marchand de charbon blanc,
Blanc comme les goélands
Qui escortent les flancs
D'un chaland nonchalant
Les riverains endormis
Sortent leur longue nuit
Aux fenêtres
Le facteur en riant
Balance dans le courant
Toutes ses lettres
Et la gueule de Paris
Bouffe la rêverie
Matinale du canal
Canal Saint-Martin
Paris cheira bem o mal
Compro dois jornais
No quiosque do canal
Saint-Martin
Na igreja, um sinos
Cansado toca as trinta e cinco horas
Da manhã
A aurora lambe os pés
Do barco dos bombeiros
Passa com todos os sinais apagados
A lua também se apaga
Sobre o espelho sem-fim
Do canal Saint-Martin
Um pescador de domingo
Tira uma limusine branca
Do esgoto
Um decepcionado do amor
Joga uma bigorna em volta
Do seu pescoço
O Sena estende a mão
Para o pequeno caminho
Vicinal do canal
Um tordo loiro responde
Ao pintor na ponte
Que pinta de rosa chiclete
A ponte Deus
Tudo cinza, esse mês de maio
Canal sol, nunca vai dar certo
Dois a dois
A água incha as bochechas
E sob a eclusa toca
As Niagara da periferia
Um policial de bicicleta azul
Pedala bem no meio
Sob as árvores friorentas
Rajadas de vento
Fazem as crianças voarem
Na calçada
As velhas damas pulam
De uma margem para a outra
A pé
O mar não virá mais
Lamber até o fundo perdido
O leito sujo do canal
Paris sacode suas ancas
Um velho violino triste
Torra seus refrões
Em um banco
E lá vêm os veleiros
Os pesados cargueiros, os gondoleiros,
Os sampans
Sob os olhares surpresos
De repente sobe o grito
De um vendedor de carvão branco,
Branco como as gaivotas
Que escoltam os flancos
De um barco despreocupado
Os moradores adormecidos
Saem de sua longa noite
Pelas janelas
O carteiro rindo
Joga na corrente
Todas as suas cartas
E a cara de Paris
Engole a sonhar
Matinal do canal