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Incapaz de sorrir mirando o meu carrasco
Os dedos machucam a aprede de nervos
Inclinada sob a dor
Nenhuma rota ideal desvia o meu caminho
De encontrar o seu caminho
A regra é me enganar
sentindo e respirando
O seu aroma doentio
Devore sem talher um ódio dedicado
Qualquer sabor sadio agora é passado
A rota ideal para fugir
Ilustra a nova capa do meu cardápio
Me dá a descrição do gosto enjoativo
Que eu não vou mais deglutir
Um crime em cada sintoma
Com a santa doença imune ao julgamento
Que existência frágil e livre pra mentir
Só um leigo aprecia seu sabor sem refletir
A rota ideal para fugir
Ilustra a nova capa do meu cardápio
Se afogue nessa sopa de gosto enjoativo
Tão letal, tão insípido como traição
Clínico, um mal sem restrição
A existência fráfil e livre pra mentir
Pra alguém que se comove
Sem cura pra razão
Cada crime e sintoma, cada qual sem punição
Qualquer momento frágil de prazer
Sucumbe lentamente
À esse veneno resistente