El Abuelo Victor
Sentado en el quicio de la puerta
el pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano
una bara nerviosa de avellano
que recuerda su frente, limpia y clara.
Quizás la primavera deshojada
el olor de la pólvora mojada
o el sabor del carbón mientras picaba.
El abuelo fue picador allá en la mina
y arrancando negro carbón quemó su vida.
Se ha sentado el abuelo en la escalera
a esperar el tibio sol de madrugada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
rebuscando el tabaco y su librito
y al final como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco.
El abuelo fue picador allá en la mina
y arrancando negro carbón quemó su vida.
O Vovô Victor
Sentado na soleira da porta
com o cigarro apagado entre os lábios
com a boina na cabeça e na mão
uma vara nervosa de avelã
que lembra sua testa, limpa e clara.
Talvez a primavera desfolhada
o cheiro da pólvora molhada
ou o gosto do carvão enquanto picava.
O vovô foi picador lá na mina
e arrancando carvão negro queimou sua vida.
Ele se sentou na escada
a esperar o sol morno da madrugada
com o olhar fixo na montanha
e sua amiga mais fiel nunca engana.
Tremendo, a mão vai pro bolso
procurando o tabaco e seu livrinho
e no final, como sempre, murmurando
que a Maria esconde seu tabaco.
O vovô foi picador lá na mina
e arrancando carvão negro queimou sua vida.